А в другой руке у него ключи от «БМВ» за двести тысяч. Плюс одежда, плюс обувь. Попробуй тронь такого. А ты говоришь, понты. Без них сейчас никуда. Наше время такое, понтовое.
Умолкнув, мужчины стали наблюдать, как Андрей, не теряя надежды вызвать Аню, стал посреди проезжей части, сунул пальцы в рот и издал залихватский свист, после которого в доме зажегся свет еще окнах в десяти.
– Почему бы ему просто к ней домой не наведаться? – поинтересовался сидящий за рулем «Пежо».
– Входная дверь на замке, – ответил сосед, аппетитно хрустя леденцом.
Это был уже знакомый нам полковник ФСБ Алексей Анатольевич Разин, прибывший на Украину по поручению генерала Луконина. Сопровождал его сотрудник той же организации, правда, прописанный в Киеве на протяжении последних пяти лет. Слежка за сыном бывшего украинского президента в его обязанности не входила, поэтому об Андрее Мищенко он знал гораздо меньше, чем Филин.
– Если не секрет, – произнес Бибилов, – то почему ты все время конфеты грызешь? Для зубов ведь вредно.
– Курить бросил, – пояснил Разин, шурша пакетиком, – вот и маюсь. Ты сам-то как бросал?
– А я и не начинал.
– Ну, тогда у тебя все впереди, Игорь Игоревич.
Оставалось только гадать, с намеком это было произнесено или в шутку. Бибилову было приятнее считать, что фраза столичного гостя преисполнена потаенного смысла. Мол, чем черт не шутит. Может, и дослужишься до генерала, Игорь Игоревич. Только веди себя правильно и не подведи начальство.
Бибилов поморгал глазами, прогоняя сон. «БМВ М-6» продолжал стоять посреди узкой дороги, прямо на разделительной полосе, вынуждая проезжающие машины прижиматься к тротуарам. Из машины выбрались два здоровенных хлопца и, страхуя Андрея, заняли позиции справа и слева. Как было известно сидящим в «Пежо», охранники не представляли собой ничего серьезного. Обычные вышибалы из киевского клуба «Чайковский». Кроме грозной внешности, предъявить им было нечего.