Потом покраснев до кончиков волос, убираю использованные презервативы, сиротливой кучкой валяющиеся на полу. Четыре штуки, между прочим! Бедная моя мстилка…
И вот, когда в квартире не остается признаков творившегося вчера пьяного разврата, я беру телефон.
От мужа там скромное сообщение: «Работы много. Останусь на ночь» Интересно, он реально считает меня за идиотку, которая запросто схавает такое вот оправдание тому, что мужик не ночевал дома?
У меня нет сил даже злиться на него.
— Пошел ты в жопу, — это все, что я могу сказать.
"Дальше идут десятки звонков от Инны. И в конце одно единственное грозное сообщение «Завтра, в двенадцать. На нашем месте! И только попробуй не придти»
Надо же, нетерпеливая какая. Еще и злится. А чего злиться-то? Можно подумать, я бы ей ответила и начала описывать чем мы занимаемся, прямо в процессе.
Или лютует из-за того, что пришлось платить не за час, а за два? Так не виноватая я. Оно само получилось.
Прежде, чем собираться на встречу к подруге, я все-таки звоню мужу.
— Да, Оленька, — после первого же гудка раздается сладкий, как мед, голос супруга.
Он так заискивающе елозит, только когда в чем-то провинится. Чует гад, что палку перегнул, и что боком ему этот ночной загул может выйти.
— Почему не пришел? — звучу грубо, но плевать
— Работы столько было. Ты не представляешь, — он начинает с упоением рассказывать о том, как он всю ночь впахивал. Прямо, как раб на галерах.
А я рассматриваю свой маникюр и злюсь, слушая этот бред. А потом вспоминаю, как прошла моя собственная ночь и нервно кашляю. Хорошо, что Олег по вызову был со мной. Если бы не он, то сейчас я бы точно рыдала кровавыми слезами. А так ничего, стою, киваю и злорадно вспоминаю чужой член.
— Представляешь, Оленька. Никаких больше сил нет. Загоняли меня совсем.
— Бедолага, — снова получается без сочувствия, и муж это чувствует.
Напрягается, гад.
— Зай, не сердись. Я же не виноват, что так сложилось. Давай сегодня куда-нибудь сходим. Побудем вдвоем…
— Я вчера хотела побыть вдвоем. Ты, наверное, забыл, но вчера был день святого Валентина.
— Прости, любимая. И правда забыл.
Не хрена он не забыл, просто предпочел провести его с какой-то шаболдой.
— А я ждала. Вина купила.