— По-о-о-о-нятно… — протянул мужчина, которого все называли Дедом, а временами, и другую приставку к имени приставляли.
Впрочем, он тоже разделял настроение своего друга. Им двоим поручили задание, вообще, пустяковой важности. Обычный предмет искусства, который нужно было вернуть на родину, и плевать, что эта родина может быть не в Империи. У Имперцев Родина только одна, и раз Галактионов ясно сказал, что на родину, значит, в Империю.
И что вышло в итоге? На секундочку они отвернулись, чтобы послушать, как поет попсовик, который думал удивить приезжающих и уезжающих, которые останавливались его послушать.
— Я ничего-о-о-о-о не понимаю… — в который раз схватился за голову Бурбулис.
Франт, действительно, страдал, и сейчас пытался излить душу другу.
— По-о-о-о-нимаю… — кивал Бухой, который и сам был неглупым человеком, но тоже путался сейчас в догадках."
"— Да, чертовщина какая-то…
За такими разговорами было выпито немало алкоголя, но они не филонили, а в этот раз выполняли наставления Александра. Он ясно им сказал… Если камня нет, то и хрен с ним… Можете побухать… Может, сами его вернут, лишь бы они уехали.
— Слушай, а если его украла Корона? Могла она так поступить? У них там такие извращения вроде в моде.
Бухой задумался, словно что-то вспоминая.
— Могла! — согласно кивнул он. — Те и нас могли бы попытаться…
Но что попытаться, он не договорил.
— Эй, бомжары! Харе уже шуметь, пошли вон отсюда! — послышался голос из дальнего угла зала, а затем раздалось ржание.
В этом самом углу стояли столы для банкета.
Бурбулис и Дед ничего им не ответили, и даже головы в их сторону не повернули. Не о том они сейчас думали…
Но все было до поры до времени.