Днем, когда ее тут не было, здесь орудовала работающая у них уже несколько лет кухарка, о которой Саша знала всего лишь имя, а вот вечера вселяли в девушку желание выть на луну. Когда отец был жив, они не проводили вечера вместе, но она знала — он где-то есть, где-то здесь, она не одна. А теперь?
— Расскажи мне, — Алиса положила голову на ее плечо, закрыв глаза. Они сидели в темноте, тишине, благодаря небеса за то, что есть друг у друга.
— Что?
— Что с тобой было? Что с тобой там было? — Саша была уверена — это очередная попытка Алисы заняться самобичеванием.
— То есть ты… То есть вы…? — даже во тьме, глаза, размером в пять копеек были так ясно видны. — Ты переспала с Самарским? С тем самым Самарским? — Алиса прошерстила весь интернет в поисках информации об этом негодяе. Хотела знать, о чьей смерти молится, но каждый раз, открывая очередную фотографию, жалела, что он такой гад, потому что при виде мужчины, даже ее достаточно закаленное в любовных делах сердце замирало.
— Там был один Самарский, Лиса.
— И что? И как…? — в глазах подруги загорелся такой неподдельный интерес, что Саша невольно улыбнулась. Осознав, как это звучит, Алиса чуть засмущалась. — В смысле, как вы… Ну он же похититель… Хоть и чертовски привлекательный, но вряд ли ты стала бы смотреть на внешность в такой ситуации…
— Я не стала.
— И как тогда это произошло?
— Глупо, как и все, с самого начала… — оказывается, ей было, что рассказать.
— Нам надо выпить… — соскочив с дивана, Алиса отправилась на кухню. Слишком много информации, которую ведь еще надо переварить. — Где же у тебя тут… — она открывала один ящик за другим, разыскивая хоть что-то. — Нашла.
Возвращения подруги, Саша ждала, застыв в одной позе.
— Вот, — Алиса стукнула о журнальный столик тяжелой бутылкой. Ничего более благородного, чем коньяк, в доме не нашлось.