На пороге стоял неопрятный мужчина в поношенной, но хотя бы не рваной, одежде. На вид - около тридцати лет, может моложе. В левой руке он сжимал полупустую бутылку дешевого портвейна. Гость Полы не без усилий перевел затуманенный алкоголем и черт знает чем еще взгляд на Макса, - для этого мужчине пришлось задрать голову повыше.
-А ты кто такой? - возмутился он, заглядывая в комнату и ища хозяйку квартиры.
-Вы знали Полу? - спросил Макс, не давая ему пройти.
-Что значит “я ее знал”? - Мужчина попытался оттолкнуть Макса, но тот брезгливо отдернул руку, не допуская касания, отступил, пропуская пьяницу.
- Я ее чертовски хорошо знаю! Где она? - возмущался он, прохаживаясь по комнате и заглядывая за шкаф и занавески, словно Пола могла где-то здесь прятаться.
-Пола умерла, - спокойно сообщил Макс, изучая, как он уже понял, молодого любовника своей матери, - сегодня утром ее похоронили."
"-****, - прошептал незнакомец, опускаясь на кровать.
-Нет, родственники, - туманно отозвался Макс, продолжая изучать гостя, рокера немало удивила реакция пьяницы на смерть Полы.
-Слушай, парень, раз ты ее родственник, может, это, - пьяница, видимо, смог справиться с чувствами и подумать о наболевшем, - подкинешь пару баксов, за упокой души выпить? - гость уставился на Макса, глазами наркомана, перед которым замаячили заветной дозой, умоляюще хлопая ресницами.
Макс, видевший это выражение лица сотни раз, причем иногда у своего собственного отражения в зеркале, еле сдерживал рвотные позывы.