Не менталист, не дознаватель, че-ло-век, в первую очередь!
Кантор посмотрел на меня, как на безнадежно больную.
– Смотри, я сказала! – рявкнула я. – Что правильно? Правильно держаться от дознавателей подальше? Правильно? Так тебе говорят? Так говорят Старшие? А почему? Почему? Потому что это правильно. Потому что это – догма, потому что так…
– … принято, Вайю. У нас есть правила…
– В жопу правила, Кантор, – я выдохнула – он так ничего и не понял. – Мне не нужно рассказывать, как у нас закрепляются правила – кровью, и как управлять общественным мнением…
– Вайю! – плебейских ругательств Тир не переносил.
– В жопу правила, Кантор! – повторила я с отчетливым удовольствием. – Не правила будут решать жить тебе или умереть, а люди! Не правила пошлют тебе в спину стрелу или заложат плетения! Люди! Одна засушенная в камень лепешка или две, положенная тебе в день, если повезет оказаться в тюрьме – это тоже решат не правила, а человек. Каждый раз решают люди. Он решает, Кантор, – я снова кивнула на менталиста.
– Правила решают, – снисходительно протянул Тир. – Управление подчиняется…
Я разозлилась так, что у меня потемнело в глазах."
"– Он будет решать, – выдохнула я со свистом. – Отправить сообщение сразу или помедлить пять мгновений, выпив чаю. Он будет решать – подать сигнал или закрыть глаза на доли мгновения –показалось.
– Вайю, – Кантор мягко и добродушно похлопал меня по плечу. – Иногда ты рассуждаешь как ребенок. Ничего не зависит от него.
– Один менталист – да. Одна песчинка выиграет мгновение, сколько выиграют десять песчинок? Сто?
– Нельзя изменить систему.
– Верно, – я кивнула. – Поэтому её нужно разрушить.
– Сотрясти до основания, – добавил Кантор с ехидным смешком.
– Сотрясти тут, – я постучала ему по виску кончиком пальца. – Невозможное – возможно, Кантор.
– Что ты пытаешься сделать? – посерьезнел он.
– Что может сделать песчинка? – хмыкнула я. – Система прогнила. Опоры фундамента рухнут – это просто вопрос времени, и погребут всех под собой. – И я не собиралась просто ждать, пока это случится.
– О да, и три поединка подряд в провинциальной Школе – это просто великая революция…
– Десять зим, Кантор. Через десять зим каждый из этого класса займет своё место, уготованное ему… по правилам.