Боцман уже открыл рот, чтобы задать очередной вопрос, когда рядом с трапом появился офицер и, окинув собравшихся внимательным взглядом, спросил:
– Что тут у тебя, Макар Ильич?
– Да вот, ваше благородие, француз, матросом за перевоз до Одессы просится, – бодро доложил боцман.
– А ты что ж, уже успел и язык выучить? – иронично усмехнулся офицер.
– Так он по-нашему лопочет не хуже русского, – насупился боцман.
– Совершенно верно, мсье, – чуть поклонился Сашка. – По-русски я говорю свободно.
– Очень интересно, – удивленно хмыкнул офицер. – И где же вы успели его выучить?
– Откровенно говоря, не помню. После контузии, – тут он снова ткнул пальцем в шрам на щеке, – у меня вообще проблемы с памятью.
– А где именно служили?
– Иностранный легион. Рядовой стрелок. Был в Алжире, Марокко, – четко доложил парень.
– Документы есть? – чуть подумав, решительно спросил офицер.
– Так точно, – кивнул Сашка и, расстегнув рубаху, снял с шеи мешочек с бумагами.
Достав из него все полученные документы, он молча подал их офицеру. Кивнув, тот быстро, но внимательно просмотрел все документы и, возвращая их владельцу, спросил:
– А почему именно в Россию? Обычно отсюда стараются уехать в Новый Свет. А вы в дикую страну рветесь, – в голосе его прозвучала усмешка.
– Ну, те, кто это говорят, по-настоящему диких стран не видели, – усмехнулся в ответ Сашка. – А в Россию только потому, что язык знаю. Английским не владею, а по-французски там редко кто говорит. Да и большая она, Россия. Может, и мне где-нибудь в ней уголок найдется."