Скорости он не сбросил, пулеметы стреляют, единый с кормы так вообще пристрелялся, лупит по бронепоясу так, что искры летят, но из дыры в корме «пиббера» валит черный дым. Маслопровод? Или я поджег старую паклю и никакой пользы?
Странный, визгливый, металлический звук за спиной, со стороны платформы. Резко поворачиваюсь – и слышу ликующий крик шкипера, Пако и Индийца Джо. Ведь бывает же такое везение! Пако, который гранатометчиком был, прямо скажем, паршивым, извел чуть больше десяти гранат, пытаясь навесом попасть в платформу.
Так и есть, платформа сбрасывает скорость, а пулемет разражается длинной, очень злобной и совершенно бесполезной очередью, выбросив почти в самое небо длинный хвост трассирующих пуль. Скорее всего, и ствол запорол: у КПВ ему много не надо.
– «Печенегам» залечь! – сразу принялся я командовать. – Дима, пулемет к правому борту – у нас конкурентом меньше.
– Вижу. Уже тащим! – крикнул он в ответ.
Опять грохот, искры, крик. Пристрелочная очередь из крупнокалиберной спарки с катера все же нашла наш мостик, пробив его в нескольких местах. Браун мешком заваливается вбок, уронив голову на мгновенно залившуюся кровью грудь, рядом на полу корчится и тяжко стонет Индиец Джо, пытаясь зажать рану на ноге ниже колена. А там и нет ничего ниже колена – оторвало все к чертовой матери. Его ступня и половина голени с торчащей костью отброшены к борту.
– Маноло, на мостик, здесь тяжелый «трехсотый»! – заорал я в микрофон.