"
"Ты же не вот этого хотела, Вик, правда? Чтобы я задирал твое офигеть какое красивое платье, поворачивал раком, и трахал не тебя, а ее? Так какого хера, Вик?!
— Да забей ты на этот веник, Вика, — сам закладываю ее руку себе под локоть. — у нас там французский ресторан стынет.
Глава вторая: Барби
Из здания аэропорта я выхожу прямо в проливной ливень.
В декабре.
Здравствуй, дом родной, я чуть не начала забывать, что снег здесь бывает только когда метеорологи бухают и чисто на дурака ставят в прогноз «плюс тридцать» в канун Нового года.
Господи, я соскучилась.
На минуту застываю на месте, закрыв глаза и подставив лицо знакомому, сумасшедше обволакивающему аромату родной зимы — с туманом и густым ароматом соли в воздухе, хоть отсюда до моря минимум десять километров. Но ощущается так, будто оно здесь, за поворотом, и если напрячь слух, то шум прибоя можно услышать даже за гулом машин и громкой инфраструктуре аэропорта.
Последние пять лет я провела в Лондоне — училась, голодала, выживала, как умела.
Потом еще год — пахала как папа Карло в нью-йоркском офисе Apex Strategies.
А в последний раз была дома два года назад — на похоронах отца.
Сзади кто-то ворчит мне в спину и я, спохватившись, откатываю свой огромный чемодан от раздвижных дверей. Все еще не спешу прыгать в такси, потому что хочется надышаться домом.
В горле так адски жжет, что спасает только последняя порция уже почти остывшего ""Старбакса"" с корицей в моем маленьком походном термосе.
Вот этот — вернуться домой.
В такси прыгаю по принципу «первое, что попалось на глаза».
Водитель — мужик средних лет, через пару минут начинает травить типичные байки про «успешный успех, миллионы в крипте и «это просто хобби».
Захожу в переписку с Дэном.
Быстро вспоминаю про разницу во времени. У меня «там» сейчас семь утра и в это время дома я обычно уже тряслась в метро по дороге на работу. Последнее сообщение от него датировано позавчерашним днем: тогда я написала, что немного простыла и все выходные проведу в постели.