Знаете ли, мы всегда рекомендуем сначала обследоваться супругу, чтобы исключить мужской фактор. Однако в вашем случае именно в нем проблема…
- Что? — мрачнеет Антон, а я беру его за руку.
Ильясов листает папку с нашими анализами, достает листок, протягивает его мужу.
- Судя по всему, вы не сможете стать отцом, — сообщает он, пока Антон в показатели всматривается.
- И что это значит? — выдергивает свою ладонь из моей. Нервно. Будто я сделала что-то не так.
Вжимаюсь в спинку стула, складываю руки на коленях.
- Причины могут быть разные: генетика, перенесенные заболевания, воспаления, — поясняет Ильясов. — Но итог таков. Вы бесплодны.
— Как это? У меня по мужской части все отлично. Без осечек, — с какой-то неуместной гордостью выдает Антон, заставляя меня залиться краской и потупить взгляд.
Не то, что у меня какие-то претензии. Мне вообще сравнивать не с кем. Первый и единственный. Мой муж. Но… Как же неловко говорить об этом…
- Это не связано, — качает головой репродуктолог.
Антон умолкает, погружаясь в свои мысли. Недобрые, судя по витающему вокруг напряжению.
Тем временем я не могу не задать главный вопрос."
"- Можно ли что-то сделать? — тихо лепечу я, опасаясь реакции мужа. — Есть ли у нас шанс стать родителями?
- Скажем так, — Ильясов подается вперед, сцепив руки в замок. — Я вижу только два пути. Или взять ребенка из детдома, — задерживаю дыхание, понимая, что Антон никогда не пойдет на это.
- Нет, — резко поднимается Антон, с грохотом отодвинув стул. — До свидания, — небрежно бросает репродуктологу.
Хватает меня за руку и дергает на себя, заставляя встать. Быстро шагает на выход, волоча меня следом, словно куклу.
- Антон, — жалобно зову, путаясь в каблуках и спотыкаясь.
- Что «Антон»? — рявкает он на весь коридор. — Хочешь ЭКО от донора, здоровая ты моя? — со злобой кричит. — У нас нет таких денег, — быстро находит причину отказать, хотя даже стоимость не уточнил.
По пути мы чуть ли не сбиваем с ног какую-то женщину. Она изучает нас некоторое время: не каждый день увидишь подобное «шоу».