Придется завтра ехать на Реутовскую улицу и вручать депешу Виктории Виноградовой. Сегодня, к сожалению, нет времени, потому что я должна попасть в издательство.
Совсем недавно я написала детективный роман. Самое странное, что я довела книгу до конца, до этого все мои потуги на писательство заканчивались на двадцатой странице. Но еще более странно, что рукопись взяли в издательстве и.., напечатали. И что уж и вовсе непонятно, так это то, что мне заплатили деньги. Первый успех окрылил меня настолько, что я быстро состряпала следующее произведение, которое тоже вскоре оказалось на прилавках.
Вон вчера встала у лотка и принялась пересчитывать книги других авторов. Ладно, про Маринину и Полякову промолчим, это не женщины, а роботы какие-то! Ну как они ухитряются с аптекарской пунктуальностью выдавать на-гора все новые и новые повести? И ведь качество написанного от книги к книге делается только лучше.
Поняв, что не сумею вовремя принести рукопись в издательство, я накинулась на Олега с воплем:
– Ты работаешь в милиции, подбрось сюжетик! Супруг шарахнулся в сторону.
– Господь с тобой, нет ничего интересного.
– Нет, – наскакивала я, – немедленно расскажи, что было вчера.
– На труп ездили, – вздохнул Олег.
– Вот, – оживилась я, – ну-ка поподробней.
"– Да о чем говорить, – недовольно заворчал Куприн, – некий гражданин Сычев Николай купил три бутылки водки и выпил их вместе со своей сожительницей, гражданкой Аветисовой. В процессе совместного распития напитков гражданин Сычев вспомнил, что утром Аветисова назвала его козлом, и ударил ее по голове чугунной сковородкой.
– И что? – обалдело спросила я.
– Убил на месте, – пожал плечами Олег, – ничего интересного.