О боже, Демьян, Демьян, Демьян…
Красивый, конечно же, как и всегда. Такой, что аж дух захватывает.
Стоит, небрежно привалившись бедром к капоту своей стильной тачки, и курит очередную сигару, лениво выпуская в воздух кольца сероватого дыма. Конечно, не заметные с такого расстояния, до даже отсюда кружащие голову своей неуловимой темной порочностью.
Смотрит мне прямо в глаза, как будто был уверен, что я не удержусь и тоже подойду к этому чертову панорамному окну.
Будто не игнорил меня всю длинную, до одурения вяло тянущуюся неделю.
Чертовски привлекательный, стильный, не признающий никаких запретов, потому что припарковался на самом лучшем месте, сразу же у знака «стоянка только для служебных авто», просто потому, что ему оказалось так удобнее. Все ему ни по чем.
И теперь, все также не отрывая от меня взгляда, он выбрасывает недокуренную сигару и идет, по направлению ко входу в клуб.
Ну нет, я не могу позволить ему сюда войти и переполошить наш и без того достаточно взбудораженный сейчас серпентарий.
- Извините, девчонки, запрос отменяется, - произношу скороговоркой и пулей лечу вниз по лестнице, едва успевая подхватить свой рюкзак со спортивной формой. – Увидимся послезавтра.
А он уже мило беседует со стоящими на ресепшене девчонками. Те улыбаются неподдельно, не так заученно, как привыкли, а наконец-то, хоть раз в жизни, искренне. Не удивлюсь, если уже текут обе от него.
В душе моей поднимаются горячие, спирающие дыхание волны ревности, которые я сейчас же принимаюсь глушить в себе, задавливать, отгонять…"
"- Привет, - слегка притормаживаю рядом с ним, готовая тем не менее сорваться на бег в любой момент.
На моих губах легкая дежурная полуулыбка, взгляд задерживаю на Демьяне лишь на долю секунды, и тут же с безразличием увожу его максимально в сторону.
- Решил провести тренировку в нашем клубе? Могу посоветовать нескольких классных тренеров. Вот, Артем Сергеевич, например, или...
- Болтаешь много, - резко перебивает он и я тут же, как по команде, замолкаю.
Черт, вот черт.
- Это от волнения, я полагаю?
- Вот еще. С чего мне волноваться.
А у самой тело так и заходится в приступе дикой, неконтролируемой дрожи. Так и сгорает в тот момент, когда он перемещается ближе ко мне и наши плечи, словно невзначай, соприкасаются.
Он прав, как всегда тысячу раз прав.
- Вот и я думаю, с чего?
Вместо ответа я издаю лишь нервный, приглушенный смешок.
- Скучала? – спрашивает Демьян, а у меня, сто пудов, краснеют от этого уши.