— А дорога от причала? В каком она состоянии?
— А какое у нее может быть состояние? — удивился Митрич. — Дорога и есть, по земле идет…
— Благодарю! — кивнул солдат. — Спасибо!
И он бросил в лодку что-то яркое. Затянутый в прозрачную пленку блок сигарет в красивых пачках. Матрос отцепил крюк и оттолкнул лодку от борта. Вся компания скрылась за железной дверью. Застучал мотор, и катер двинулся в сторону берега. Следом пошел и второй.
— Митрич! Ты что ж им наплел-то? — Пашка схватил за плечо старика.
— А и хрен бы с ним… Не просек, что ли, какие это птицы? Ты форму-то разглядел на солдате?
— Дык… Чего смотреть-то на нее? Ну форма, ну пятнистая… Да и мало ли тут моряков может быть?
— Ага! И языка не разобрал?
— Нет… он тихо говорил с капитаном-то…
— Не наши это моряки. Англичане, я их речь еще с давних времен помню. Да ты на сигареты глянь!
— Так…
— Все — затих! Леха, как там твой мотоцикл поживает?
— Да нормально все… Только вот бензина-то нет!
— Будет тебе бензин — с лодок сольем! Как причалим — дуй домой, готовь свою таратайку.
Уже подходя к берегу, рыбаки увидели, как из тумана медленно проступили очертания больших кораблей. Не соврал солдат — они действительно были достаточно здоровенными, куда больше артельных эмэртэшек…"
"Высадка не задалась с самого начала. На подходе к причалу сел на мель головной транспорт.
— Куда вы смотрели, Раглан?! — распекал капитана, опрашивавшего рыбаков, капитан первого ранга Мюррей.
— Сэр! Они сказали — корабль подойдет! Только выразили сомнение, что он поместится у пирса!
— Угу… Вот он — подошел! — Мюррей указал на накренившийся на бок транспорт. — И как это понимать?
— При всем моем почтении, сэр… — вклинился в разговор пехотинец — полковник Дуайт, командовавший всей сухопутной группой войск.