– Что он сделал с тобой? Я тебе звонил! Блять всю грёбаную ночь пытался дозвониться! Где ты была? – Выкрикивает он вопросы.
– Давай посидим в каком-нибудь кафе, хочу только поговорить и выпить воды, потому что меня тошнит, – слабо подаю я голос.
– Хорошо, но потом поедем ко мне. Я переехал, – бросает он и сворачивает на оживлённую улицу.
Молчу, не зная, что ответить. Но присутствие этого парня отчего-то даёт мне силы и возможность дышать легче. Наверное, когда рядом с тобой мужчина, ты чувствуешь безопасность.
Мы останавливаемся у незаметной кофейни, и Марк выходит из машины, предлагая мне руку. Но я не могу за неё взяться, потому что знаю, насколько мне будет больно. Я только качаю головой и кое-как выползаю из автомобиля, поправляя рюкзак на плече.
Мы в тишине садимся за дальний столик и делаем заказ. Он кофе, а я воду.
– Что с твоими руками? – Тихо спрашивает он, дотрагиваясь горячими пальцами до показавшихся бинтов.
– Упала так, – я поднимаю на него голову, а он хмурится, смотря на меня с паникой, и облизывает губы, явно нервничая и желая услышать продолжение.
– Отец… он ударил меня ремнём, и я упала на вазу. Она разбилась, поранилась… сильно поранилась, что пришлось накладывать швы, но я это не особо помню.
– Ублюдок, – цедит Марк и хочет сказать что-то ещё, но перед нами ставят заказ, и он замолкает.
– Давай, я помогу тебе, – предлагает он, открывая уже бутылочку и наливая в бокал воду. Затем вставляет туда соломку и придвигает ко мне.
– Что там ещё произошло? Ты хоть представляешь, как я испугался за тебя? Когда сложил мозаику из его слов: ваза, кровь, мало получила, увидит – убьёт.
– Не совсем, это случилось, потому, что он узнал, с кем я встречаюсь. А он его ненавидит. Он разозлился, потому что отцу предпочла его. И всегда буду ставить его на первое место. А теперь даже его у меня нет. Ты забрал его, – грустно отвечаю я.