Или просто можно было убить время, перебирая старые вещи.
Он выдернул из дивана велосипедный скелет, отложил его в сторону. Сел, подтянул к себе ближайшую связку журналов из-под окна. Он любил в детстве листать их, разглядывая картинки. А иногда они с племянниками выдирали из них листы и делали цветные самолетики. Майкл оторвал обложку почище, сложил на колене, запустил в сторону Джеймса. Тот уклонился.
— Почему самолеты?.. — спросил Майкл, ставя локти на колени и ссутуливаясь.
— А почему мотоциклы?..
— Скорость. Адреналин.
Он замолчал, посмотрел на Джеймса, намекая, что пришла его очередь откровенничать.
— Свобода, — сказал тот. — Хотелось быть как можно дальше от дома, буквально или метафорически. Чувствовать хоть какую-то ответственность за свою жизнь, что-то решать.
Джеймс сел с другой стороны дивана, рядом с башней из картонных коробок. Поставил перед собой верхнюю, снял крышку. Внутри оказались старые черно-белые фотографии. Джеймс взял пачку, начал просматривать их, разглядывая лица. Майкл смотрел на него, уткнувшись подбородком в ладонь. Молчал. Потом взялся за телефон, открыл переписку со своим финансовым консультантом.
«Джерри, свяжись с Голуэй Клиник. У них лежит парень, Шеймус О’Брайен.
Джеймс перебирал фотографии одну за одной. Майкл смотрел на него — на склоненную голову, ровный профиль, красивый нос.
— Как ты решил стать писателем?.. — спросил он.
Джеймс отвлекся, поднял голову."
"— Голоса в голове были слишком громкими, — сказал он. — Мне нужно было куда-то их деть. Так я начал писать пьесы. Потом мне показалось мало, и я написал первый роман.
— Знаю, — понимающе сказал Майкл. И добавил, решив прояснить один странный нюанс: — Слушай. У тебя есть такой пунктик — что ты не можешь перечитывать то, что написал? Потому что там, ну, слишком много тебя? За каждой буквой.
— Нет, — удивленно сказал Джеймс. — Если бы я мог не перечитывать — как бы я редактировал?
— А ты, то есть, не сразу пишешь? — удивился Майкл. — Потом переписываешь?
Джеймс улыбнулся.