Разбить всех повзводно, наблюдать за песком. При появлении противника, уничтожать организованным огнём. Дезертиров расстреливать.
Отчеканив приказ, поворачиваю голову. Рявкаю, отдавая команду тем, кто поблизости.
— За мной. Держаться группами, стрелять точно. Не убивайте своих.
Перевожу взгляд на бородача.
— Рант, возьми десяток человек и разверни отступающих.
Секунда и ногу уже несут меня направо, где разворачивается основное действо. Старейшины со своими бойцами бегут следом. Формально, они все тоже разбиты на группы, но с началом боя, структура быстро вернулась в изначальное состояние — за каждым из лидеров следуют только его приближённые.
Некоторые из ""солдат"" тоже пытаются прийти на помощь соплеменникам. Вижу одного из ""ротных"", который ведёт за собой десяток человек. На моих глазах они успокаивают пару дэртов огнём в упор. Сам я отправляю заряд картечи в корпус ещё одного. Сзади грохает винтовка Урана и голова мутанта разлетается в клочья.
Вот ещё один. Вжимаю спусковой крючок, а губы машинально извергают ругательство.
Грёбанный сучий Панфор! Мало того, что разместил идеальную засаду, так ещё и ""подогрел"" дэртов, чтобы нанести максимальный урон.
Уран валит раздувающегося мутанта двумя выстрелами. Хэч укладывает ещё одного слева. Я расходую сразу пять патронов, набивая картечью третьего.
Набивая магазин боеприпасами, кричу.
— Стрелять наверняка!. Не цепляйте своих! Их всего полсотни! Справимся!
Ради справедливости, дэртов осталось не больше сорока штук. А то и ещё меньше. В целом, это могло бы вовсе не стать серьёзной проблемой, но расклад усугубляется сразу двумя моментами. Первый — местные объяты паникой.
К тому же, голосом можно докричаться только до тех, кто совсем рядом. Большинство меня не слышат — вопли раненых и стрельбы надёжно перекрывают все звуки. Рации есть только у членов команды.