Впервые от представителя противоположного пола я ощущаю нечто такое.
- Вон мой подъезд, - прерываю тишину я, когда мы приближаемся. – Можешь выпустить здесь, я сама дойду. А то там яма на яме, многие водители боятся заезжать.
Но он не останавливается, а заезжает прямо в испещрённый ямами двор. Глушит двигатель.
Я всё смотрю на его руки и костяшки пальцев, что сжимают руль. Побитые, в ссадинах.
Потому что он заступился за меня.
- Живёшь одна или с парнем?
- Зайдёшь на кофе?
Одновременно произносим мы. Взгляды встречаются, и это ощущается маленькой катастрофой со смертельным исходом, для меня так точно.
- На самом деле я хочу обработать твои руки, - пожимаю плечами и чувствую, как краснею. – Просто не знала, как сказать.
- Заживёт, - довольно улыбается он, выбирает из зажигания ключи. – А на кофе я согласен.
На негнущихся ногах выбираюсь из его машины и стараюсь не дай бог, ничего не задеть или поцарапать. Он придерживает дверь, джентльмен.
И идёт за мной к подъезду.
Набираю код от входной двери, пытаясь скрыть от него взявшуюся из ниоткуда дрожь.
На нужный этаж мы поднимаемся быстро. У двери я достаю ключи из сумочки, вставляю их в замок.
- В этой квартире ремонта не было лет сорок, - оправдываюсь я.
- И?
- Ну… - немного теряюсь, подбирая слова. Пожимаю плечами я.
- Не бойся, я не мажор, если ты об этом.
Конечно не мажор, с чего это я взяла?
Мы проходим в квартиру. Слово за слово начинается разговор.
Так странно. Эта кухня никогда не казалась мне настолько маленькой, как сейчас.
Ошибалась.
Демид - статный парень. Настолько, что моя кухня вдруг съёжилась и стала непозволительно маленькой.
Он очень хорош. Очень. Чем-то напоминает бога из древнегреческих мифов.
В нём просто всё так. Придраться даже при желании не к чему.
Достаю аптечку и располагаюсь сбоку от него. И снова до меня долетает его жар. Манящий и вкусно пахнущий.
Промываю его раны и удивляюсь тому, что он никак не реагирует.
- Ты так их побил, - нервно выдыхаю, - я никогда в жизни не видела драки. Спасибо тебе, Демид.
Поворачиваюсь к нему лицом, а он уже смотрит мне в глаза. Почему меня не покидает ощущение, что он вот так сидит уже некоторое время?
- Прекращай благодарить, - еле заметно мотает головой он и гипнотизирует меня взглядом. Синим. Нереальным.
- Как не благодарить? Если бы не ты… даже думать боюсь, чем бы всё закончилось.