Сложно сказать, что именно, но те, кто умели чувствовать — почувствовали… а Крис — нет. Они отошли вовремя, а он протормозил.
Чужак исчез, и в секторе все вдруг понеслось кувырком. Однако бывшие кореша Криса вырулили и, наверное, до сих пор там. А он… он теперь здесь. За триста километров. И единственное, что его волнует: «Пережить зиму».
Да, он нашел хорошее место, где дым от костра по воздуховоду уводило далеко, а всё, что происходило рядом, было отчетливо слышно: спасибо ещё одному воздуховоду — короткому и извилистому.
…- Ты на фига мне это рассказал? — злой голос разорвал спокойствие поздней ночи.
— На фига? Не тебе Патлатые жизнь подгадили? Не ты искал, как с ними счёты свести? Искал? Ну, вот нашёл, — ответил с тихой яростью второй голос.
— А ты-то чего так за меня беспокоишься? За меня и мои счёты, а?
— Да просто мне эти утырки тоже по-крупному задолжали. А значит, цель у нас общая, — говоривший почти шептал, но ярости в голосе это не убавляло.
Собеседники отошли от чёрных развалин торговой лавки. Наступила тишина. Крис с облегчением откинулся на старое автомобильное кресло — бесшумно, чтобы не услышали снаружи — и с трудом перевел дыхание…
— Ты чё, правда, веришь этому шмароводу? С хера ли? — насмешливо спросил новый голос.
— Я никому не верю, — огрызнулся голос злого.
— Бонзы ж договорились… — с сомнением протянул собеседник.
— Бонзы? — рыкнул второй. — Патлатые насмерть забили Боло-Среднего, и ещё ржали.