Изабелла смутно помнила, как она все же выскочила из ванной и почти вскарабкалась на стену, однако уйти от своего преследователя, который загнал ее в угол и, в конце концов, поймал большим полотенцем, не смогла. Она визжала и пыталась вырваться все то время, пока Зорро, свернув ее в ожесточенно сопротивляющийся кулек, нес до своей спальни. А когда он высвободил ее из пут и начал вытаскивать из мокрой и холодной ткани, она потеряла последние запасы самообладания.
До такого состояния ее не доводило ни нападение разбойников, ни пребывание в «Клубе», ни образ сатаны в дыму, ни направленные на нее кортики, ни осознание приближающейся смерти.
Ничто и никто не мог выбить ее из впитавшегося в кровь равновесия. Ощутить ее волнение, понять ее замешательство или неуверенность, увидеть ее боль и испуг. Никто не мог узнать, что ей плохо.
Что она боялась темноты. Что боялась посторонних шорохов. Боялась остаться одна. Ошибиться в своих чувствах. Боялась поверить людям. Не могла рассказать о своих надеждах. Никому. Даже своей самой близкой подруге, для которой отдаленные уголки души ее принцессы все равно оказывались закрытыми.
Она не могла отойти назад или спрятаться за чужую спину.
Потому что он был единственным, с кем она могла быть слабой…
Слабой до такой степени, что могла позволить себе плакать на его плече…
От страха и усталости… От нависшей неизвестности и невозможности найти твердую почву под ногами.
Ему одному она могла показать собственную беззащитность.
Она видела это в его глазах. И слышала из его губ, когда, решив, что доживает свои последние минуты перед ударом стихии в замурованной пещере, бросилась в его объятия, чтобы найти там подтверждение своим мыслям.