Мой чужой муж

Это мало не похоже на обычную городскую больницу. Скорее дорогущая частная клиника.

Я укрыта теплым одеялом почти до ключиц. Из груди вырывается кашель, и внизу живота тут же отдает режущей болью. Осторожно опускаю одеяло. Внизу живота справа красуется повязка. Малейшее прикосновение к ране заставляет зашипеть от острой боли.

Облизываю пересохшие потрескавшиеся губы. Мне жутко, просто до невозможности хочется пить, словно я лет десять воды не видела.

– Эй, есть тут кто-нибудь?"

"Тишина служит мне ответом. Начинаю нервничать.

Не знаю, сколько я тут пробыла, может день, а может и месяц. Поля! Как она, с кем? В голову тут же залезают дурные мысли. Марат мог выкинуть ее, просто оставить одну или отдать в интернат как никому ненужного щенка. В то, что у этого мужчины осталась хоть капля жалости, я больше не верю, особенности после…нашей последней ночи. Нет в нем души. Он выбросил ее вместе со мной еще тогда, три года назад, на помойку.

Сама не замечаю, как начинаю плакать. Поли нигде нет, и ко мне никто и не думает подходить.

С огромным трудом поднимаюсь на кровати. Живот так сильно тянет, что мне кажется, еще немного, и я просто отключусь, но мне надо узнать, как она.

– Вы что делаете, а ну быстро лягте обратно!

Молодая медсестра застает меня как раз на месте преступления, и укладывает обратно на кровать. Побег не удался.

– Пустите, мне надо знать, где моя дочь! Немедленно!

Не узнаю свой голос. Дрожащий и слабый. Каждое слово дается с трудом.

– Хорошо-хорошо. Я все передам. Не надо так волноваться.

Она колет мне что-то, после чего мне снова хочется спать, однако перед тем как провалиться в задурманенное успокоительным состояние, я отчетливо замечаю валяющееся фото на полу. Господи, это тоже самое, поддельное фото, но такое настоящее для Марата. Улыбаюсь сквозь слезы. Никак насмотреться не может, а мне уже все равно. Пусть смотрит, сколько хочет. Мне уже на все без разницы, кроме своей дочери. Тот, которого я любила когда-то всем сердцем, так и не смог поверить мне. Просто поверить.

Мне казалось, что больнее уже быть не может, однако нет, может. Я отчетливо это ощущаю, когда вижу Марата в дверях, когда просыпаюсь. Как всегда идеально одет и безумно красив, вот только красота эта холодная, мороз от нее по коже и кровь в жилах стынет. Вот же он, прямо передо мной, мой чужой муж. Когда-то любимый человек, а теперь злейший мой враг.

Не понимаю, зачем он пришел, и зачем я вообще теперь ему сдалась, слабая и больная. Такую трахать не интересно.