Поэтому индейцы заехали в ближайший мотель-клоповник, сняли там комнату и завалились спать— утро вечера мудренее. Главное — они начали выполнять свой долг, встали на след врага народа навахо. Еще несколько дней — и можно будет звонить Катори, вызывать подкрепление…
Джон Смит, специальный агент федерального бюро расследований, был недоволен. Не именно сейчас, а перманентно, и тому были определенные причины. До принудительного выхода на пенсию осталась пара лет, вряд ли больше, очередь желающих поступить на государственную службу и получать деньги налогоплательщиков, а не зарабатывать их своим трудом, большая.
Дом, кстати, успешно отобрали при разводе, поэтому Джон теперь ютился в съемном углу, не особо-то и дешевой меблирашке по цене и убогой по сути буквально в тридцати минутах ходьбы от работы в федеральном здании на Уилшире. Прогуляешься туда и обратно мимо кладбища, и сразу мысли такие возвышенные посещают… О том, что денег нет, жизнь почти полностью и окончательно спущена в нужник, босс держит тебя только ради умения рыть землю и разгребать чужое вышестоящее дерьмо, ну и в том же духе, как раз для вечернего пива или стаканчика-другого виски…
Медленно вышагивая по тротуару, Смит не сразу заметил, как ему наперерез двинул худой черноволосый подросток, весь дерганный и явно в преддверии тяжелой ломки.
Не успел бедолага открыть рот, как толстяк чуть задрал видавший виды пуховик, сделав вид, что ищет что-то в карманах, и продемонстрировал уголок висящей на поясе бляхи.
На входе пришлось потоптаться в толпе таких же неудачников, кого с постной рожей брал на заметку стоявший чуть в стороне клерк из отдела кадров. Похоже, в конце недели будет очередная выволочка на тему «кто опоздал, тот несуществующей премии лишился».