— Чем обязан?
— Нам надо встретиться, поговорить.
— Увы, невозможно, я сейчас уезжаю из города. Вызывайте официально.
— Не получится. Да и разговор это не официальный, и не в нашем федеральном здании на бульваре Уилшир.
— Вот как? — меня прямо распирало. С одной стороны, у меня дела и мне нечего попусту воздух трясти, а с другой стороны, федералы — людишки мерзкие, и могут мне из вредности устроить большую бяку. — Хорошо. Где и когда?
— Давайте на пляже Пойнт-Дюм через…
— Через сорок минут, — я сверился с навигатором с телефона Алекса.
— Так в этом и смысл. Жду вас там через сорок минут.
— Как я вас узнаю?
— Это я вас узнаю. Подойду сам, — и агент Смит отключился.
— А вот это вряд ли, — сказал я вслух. Ну и в этом тоже плюс — хрен ты вычислишь, как я выгляжу.
Я завел пикап, и упиваясь мощным урчанием мотора, поехал к месту встречи. Ну и местечко выбрал Смит! Повинуясь навигатору, я выехал на Пасифик-Коаст-хайвей, затем свернул на Вэстворд Бич Роуд в сторону океана.
Зарулив на стоянку и заплатив пятнадцать баксов за парковку, вышел из машины и стал ждать, не спеша прогуливаясь по парковке.
— Мистер Монкур? Не ожидал вас здесь увидеть!
Я обернулся. Ну типичный агент ФБР. В своем дешевом федеральном костюмчике, который правительство закупает оптом, возраст — ближе к пенсионному, явно за полтос, невзрачная блеклая внешность растолстевшего крысенка с мелкими мутно-голубыми глазками. Рыхлый весь, мешки под глазами… Явно много пьет.
— А вы?
— Смит, агент Смит.
— А где Нео?
Смит сморщился, как будто съел лимон. Видимо во времена его молодости и популярности фильма, его еще и не так подначивали. Вместо ответа он отвел полу пиджака и показал мне висевший на поясе значок.
— Верю. Ну и о чем вы хотите со мной поговорить, очень специальный агент Смит?
— Давайте пройдемся на пляж, господин Монкур. Или господин Тьюринг? — Смит набрал на своем смартфоне номер, и в моей сумке предательски зазвонил телефон. — Так я и думал.
— Это меняет суть проблемы?
— Напротив, делает ее интересней. В принципе, никакой разницы нет.
Мы спустились на пляж, посетителей на котором можно было пересчитать по пальцам.
— Итак? — я спросил у Смита, равнодушно бредущего по песку рядом.
— Итак. Ну понятно, что Алана Тьюринга не существует, значит это уже попадает под несколько статей, в том числе кража личности и подделка документов. Фирма зарегистрирована на несуществующего человека, и так далее.