Нужно бежать! Если бойцовская псина вцепится мне в глотку…"
"— Видар, кого ты тут поймал? — с усмешкой произносит высокий парень. Останавливается рядом со своим псом.
Он в шортах и майке. Судя по комплекции, наверняка спортсмен. Плечи и руки забиты татушками, но это его не портит. Стильная прическа, виски выбриты к затылку. Прямой когда-то нос имеет приобретенную горбинку. Над пухлой губой шрам, который, скорее всего, зажил совсем недавно. Четкий овал лица, выраженные скулы. Что еще можно о нем сказать? Дерзкий взгляд.
— Что ты тут делаешь? — не скрываясь, смотрит на мои ноги. Пытаюсь незаметно натянуть на них юбку, чем вызываю усмешку.
— Маму жду.
— А кто наша мама? — выгибает бровь.
— Она пришла устраиваться на работу, — отчитываюсь ему, даже не зная, кто этот парень. Может, он всего лишь выгуливает собак?
— Понятно. Нашел новую горничную, старую надоело драть, — произносит с издевкой себе под нос.
— Что? — хочется надеяться, что мне послышалось.
— Вон, видишь домик за деревьями? — указывает направление вытянутой рукой.
— Вижу.
— Это дом для прислуги, тебе туда, — кивает головой. — Здесь тебе делать нечего, — он не грубит, не издевается, говорит серьезно, словно предупреждает. Мимо моего внимания не ускользнуло, что он не ответил на вопрос.
— Маму могут не принять на работу, тогда мы вызовем такси и уедем, — поднимаюсь на ноги, потому что усиливается ощущение, что на меня смотрят свысока.
Наверное, мне не стоило этого делать. Взгляд парня стал тяжелым. Между нами повисло напряжение. Собака начинает на меня рычать, будто я собираюсь напасть на ее хозяина. Глупый пес! Он не видит, что шансы в этой схватке у нас не равны?
— Видар, свои, — обрывает рык пса одной короткой фразой. — Протяни ему руку, пусть понюхает.
— Зачем? — в моей голове проносятся картинки, как этот пес перекусывает мою руку, поэтому я прячу ее за спину, чем вызываю улыбку у хозяина собаки.
— Чтобы он не кинулся на тебя при следующей встрече, — спокойно объясняет.
— Этой встречи может и не быть, — веду плечами. Всем своим видом даю понять, что зря рисковать не собираюсь.
— Твоя мать красивая? — спрашивает он.
— Красивая… — в моем голосе есть нотки неуверенности.
Конечно, мама у меня красивая, но с каждым годом ее красота без должного ухода увядает.