Просто… Да кому я вру, Господи?! Хотела увидеть Мурата, а ещё лучше, чтобы он приехал и окутал заботой. Чтобы пылинки сдувал, чтобы выполнял все мои прихоти. Взамен я бы на него не рычала и даже постаралась быть белой и пушистой.
Гипнотизировала телефон. Звонить. Не звонить. Просидела с мобильником в руках полчаса, если не больше. Всё не могла решиться нажать на зелёную трубку.
«Любимый» и подписал же себя Мурат в контактах моего телефона, а я до сих пор не переименовала его и совсем не потому, что забыла. Просто хотелось оставить всё, как есть.
Сделав глубокий вдох, всё-таки нажала на зелёную трубку и стала слушать томительные в трубке гудки.
— Алло, — отозвался женский голос и меня будто током прошибло.
— Извините, — произнесла я, сумев взять себя в руки. Ну мало ли… — Можно Мурата к телефону?
— А зачем?
Я помедлила, не ожидая такого вопроса.
— По личному вопросу.
— Катя? — спросил всё тот же женский голос.
— Да. Я. А что?
— Не звоните больше, пожалуйста. Знаю, Мурат ездил к вам в столицу, но потом… В общем, я вас очень прошу, как женщина женщину.
— Я вас не понимаю. Что за бред вы несёте?
— Он вам не сказал?
— Что должен был сказать?
— Что у него есть невеста. Что он скоро станет отцом. А ещё мужем. Не сказал?
Я тяжело задышала. Сжала пальцами телефон и какими-то чудом удержалась, чтобы не запустить его в стенку. Необъятная боль вперемешку со злостью забрались прямо в сердце! Знакомое чувство нахлынуло будто цунами. Во рту образовался противный привкус горечи.
Предательство! Ещё одно…
Да сколько же можно?
— Нет, — ответила я после всего, а потом быстро нажала на красную трубку и, поддавшись эмоциям, стёрла номер телефона Шахина из записной книжки.
* * *Я не расплакалась, хотя могла. Сидела, держа телефон в руке, и гипнотизировала экран. В себя пыталась прийти, но не получалось. В голове крутилась одна и та же фраза, будто на репите. Невеста у него есть и, судя по всему, тоже беременная. Забавно, да! У него есть невеста, а мне байки рассказывал про опасную работу.
Обидно стало. Жалко себя, как никогда. И чем же я не такая, как другие бабы? Что со мной не так? Вроде, не уродина. Две руки, две ноги. Хозяйка. Характер нормальный. А может этого всего мало? Ну что? Что со мной не так, Господи? Почему все меняют меня на других женщин? Они-то лучше — это понятно. Но только чем?
Улеглась на кровать и весь вечер провалялась в тишине, глядя в потолок.