Тут и дураку все ясно. А Игорь далеко не дурак…
Но, оглядевшись по сторонам, я тут же успокоилась. Наш столик не единственный пустовал. Гости понемногу расходились, а те, что остались, вряд ли были способны слона под носом заметить, не то что кто и с кем куда-то исчез. Кто-то веселился на танцполе, периодически опрокидывая фужеры, кто-то методично напивался прямо за столом. В общем, вечеринка вошла уже в ту самую стадию, когда отсутствие именинника никого особенно не волновало.
Так что скорее всего Игорь просто слопал свое горячее, выглянул на террасу и, не обнаружив меня, решил, что я его не послушала и сбежала одна.
– И что теперь? – растерянно спросила я у Бояринцева.
– Теперь? Поедем домой."
"Домой? Вот что-то мне совсем не хотелось этого «поедем домой», где меня подстерегал мой фиктивный муж. Все же я не была на сто процентов уверена, какая из моих версий его бегства с вечеринки правильная, первая или вторая. Вполне возможно, что все-таки первая, и тогда дома нас ждал неприятный разговор.
– Ну что, уезжаем, неверная жена, – галантно поклонился он и подмигнул.
У него явно было отменное настроение, и его бесшабашность волшебным образом передалась мне.
– Уезжаем, идеальный папаша, – пряча улыбку, проворчала я, забираясь на заднее сидение.
Бояринцев устроился рядом, машина мягко тронулась и, шурша по асфальту шинами, повезла нас к дому. К тому дому, где все началось и откуда я вскоре съеду. Но чем ближе мы подъезжали, тем больше мне становилось не по себе. Не спасал уже ни уютный пиджак, ни сам его обладатель под боком.
Ситуация, как крути, была патовая. Нет, если рассматривать все по отдельности, то ничего особенного.
А все вместе – это как раз я, фиктивная жена, втиснувшаяся между сыном и отцом, причем никаким не фиктивным, а самым что ни на есть настоящим.