— Какой суд, дело еще не раскрыто?!
Начальник полиции смерил меня мрачным взглядом:
— Идите работать, следователь Стейнсон, идите работать…
Мне ничего не оставалось, как послушаться.
После приказа начальника городской стражи меня не только восстановили в должности, но и ввели в состав группы по расследованию серийных убийств. Как раз вовремя, чтобы я мог присутствовать при обыске вещей убитой и опросе ее служанок.
— Госпожа так горевала, так горевала в последние дни, — плача, отвечала на вопросы горничная, подтверждая версию Лейва, что это он бросил любовницу.
— А ответы получала? — уточнил Вигбьорнсон.
— Нет, господин, посыльные возвращались без ответа.
— Капитан, — поправил он.
— Да, простите, капитан, — она сделала книксен. — И в тот день… ну, когда… — девушка всхлипнула, — ей тоже принесли записку. Тогда она обрадовалась, перестала плакать. Велела подать ее любимое платье, долго красилась и заплетала волосы.
— А вы видели письмо? — хмуро осведомился капитан Вигбьорнсон.
— Нет, что вы, капитан, как можно заглядывать в вещи хозяйки?! — возмутилась девушка так неестественно, что сразу стало понятно, что она врет. Впрочем, это ничего не меняло.
Наконец, я смог получить полный доступ к последним материалам, в том числе и прочесть ту записку, которую миссис Кьеллсон сжимала в руке в момент смерти. Это был небольшой листок линованной бумаги, аккуратно обрезанный ножницами с одной стороны, с написанным на нем стихом.
А вот лист бумаги, на которой был написан текст, навел меня на кое-какие мысли.