Минут десять они лежали молча и курили, стряхивая пепел прямо на пол.
Потом Денис произнес вслух:
– Психотерапия. Хорошо.
– Что? – не поняла Вера.
Он махнул рукой: неважно. Это была просто озвученная концовка его долгой-предолгой мысли. На одном конце, то есть в начале – работа, Синицын, мертвый Курлов, живой Эмиль, попрошайка Кирьян, которого пришлось сегодня чуть не ногами вытолкать из кабинета. На другом конце – вечер, которого ждал весь день, вечер, который лечит все травмы, полученные на долгом пути сюда.
Пока они были заняты, телефон звонил трижды. На мобильном повисли два непринятых вызова. Вере постоянно кто-то звонит. Нормально. Это ее работа. Там, где у обычного человека два канала получения информации, у журналиста их сто тысяч. Сейчас, даже не накинув халат, она отправилась на кухню («Ты как насчет капельки мартини?»), одновременно вызывая номера из списка непринятых.
– Чего ты хотел, Стас?.
Денис подумал: бедный Стас, он даже не догадывается, что Вера говорит с ним совершенно голая, что у нее длинные и крепкие ноги, и над ягодицами у нее парит вытатуированный черный стриж, и на нее, голую, ладную, бесстыжую, разливающую по бокалам сухой мартини, можно вот так смотреть хоть целые сутки. Если не спятить, конечно, от продолжительной эрекции.
Через несколько минут Вера вернулась, они выпили мартини, потом Вера стала одеваться.
– Поужинаем в «Папе Джо», хорошо?
Денис откинул одеяло, встал и тоже начал одеваться.
– Хорошо, – сказал он.
Надевая брюки, он привычно ощупал правый карман, где лежали деньги. Пятьсот семьдесят рэ. Которые он вытянул утром из маминой заветной шкатулки. Естественно, мама об этом не догадывается.
– Может, ты не хочешь?
Денис искал носки, шаря рукой под диваном.
– Тогда пошли в «Блюз», – нашла она выход из положения. – Там хоть музыка живая.
Денис хорошо помнил «Блюз». Как-то во время дежурства он выезжал туда на ножевое ранение.