Бывший парень был просто другом, который иногда интересовался тем, все ли у меня хорошо, не нужна ли мне помощь, не обижает ли меня кто. Простое проявление дружеской заботы и только. Я никогда не придавала этой переписке какого-то серьезного значения.
Я отвечала ему, потому что не видела в этом ничего ужасного. Игорь не просил вернуться, не лез дальше дозволенного, не переходил границ и придерживался рамок приличия. Ничего такого из-за чего можно было бы реагировать так, как отреагировал Шамиль.
Я оставила телефон на обеденном столе без задней мысли, не ожидая подвоха или «удара в спину».
- Что это?
- А? – я оборачиваюсь без задней мысли, улыбаюсь и просто качаю головой. – Садись, давай, лазанья как раз приготовилась…
- Я спрашиваю еще раз – что это? – звучит грубо, властно, безапелляционно и я понимаю, что вот оно…начало беды.
Гром среди ясного неба.
- Ничего… просто переписка со старым знакомым…
- Что я говорил на счет переписок? А на счет общения с другими мужчинами?
- Я… я могу тебе показать ее, там нет ничего такого, нет ничего предосудительного…
- Как обычно игнорируешь все, что тебе не по душе… - вкрадчиво тянет Цахаев, заставляя кожу спины покрыться мурашками. Взгляд, движения, тон, все кричит о том, что он зол, что сейчас представляет собой опасность, что нужно от него бежать. – Поступаешь по-своему.
Вот только куда?
Я все еще пытаюсь что-то объяснить, доказать, когда резко оказываюсь прижатой к холодильнику, что оказывается как раз позади. Сильно ударяюсь головой, но быстро забываю о боли, когда чувствую у горла холодную сталь.
Когда и как Цахаев успел схватить кухонный нож – загадка, но сейчас это далеко не самое важное…
- Это в последний раз, когда я предупреждаю тебя, Ульяна, - шипит муж.
Ясно ли это?
Ясно ли это?!
Я киваю так быстро и усердно, насколько это позволяет нож, приставленный к горлу.
Было ли мне страшно?
Да.