– Я иду одеваться, – сообщила Мари.
Большинство женщин, которых знал Себ, потратили бы на приготовления полдня. Но он уже не раз видел, как Мари, приняв душ, надевала первую попавшуюся вещь, проводила пятерней по волосам, наносила на губы блеск со вкусом клубники и умудрялась при этом выглядеть бесподобно.
– О чем вы беседовали? – поинтересовался он.
– Так, о цветах. – Она пожала плечами.
– Если не хочешь говорить – твое право.
– Мне нужно одеваться, – сдержанно напомнила Мари.
– Конечно, – вежливо откликнулся Себ.
Этого оказалось достаточно. Все, что накопилось у нее на сердце за это время, выплеснулось наружу.
– То есть ты не возражаешь против моего общения с персоналом? – с вызовом осведомилась она.
Его брови поползли вверх.
– Разве я сноб? По-моему, я стараюсь общаться со всеми уважительно, независимо от социального статуса.
– Да, уважительно – со всеми, кроме меня! – с горечью заявила она.
– Извини…
– Дьявол, Себ! – оборвала его Мари. – Если ты продолжишь вести себя со мной, как робот, я закричу! Я здесь одна, совсем одна.
Если бы это было так просто…
Она здесь только из-за Себа – чтобы быть рядом с ним и хотя бы слышать его голос. Чтобы любить его, мучиться из-за безответной любви и в ней же черпать радость.
Одиноко. Это слово билось в мозгу Себа. Предположение, что Мари может уйти из его дома, из его жизни, наполнило мужчину страхом.
Кровь быстрее побежала по его жилам.
Любовь…
Все это время Себ избегал думать об этом. Однако только любовью можно объяснить, почему он так изменился.
Ему не нужна женщина, которая говорит то, что он хочет услышать, и соглашается с ним во всем. Ему нужна Мари – темпераментная, непредсказуемая, волнующая, искрометная, будоражащая его кровь.
– Ты не права.
Мари застыла, но уже через секунду ее глаза яростно сверкнули.
– В чем именно я не права?
– Ты… не одинока, Мари.