— Они сейчас начнут сосаться, — шутливо комментирует Марьян, когда Мирон обнимает меня за талию. — Серж, пошли за бухлом. Пусть детишки полижутся.
Мирон провожает их взглядом, после чего разворачивает меня к себе и переплетает наши пальцы.
— У тебя в компании ужасная репутация, — со смехом тянусь к его губам. — Распугал всех своих друзей.
— От Марика хрен отделаешься, — бормочет Мирон сквозь поцелуй.
"Голова начинает немного кружится от его напора и выпитого вина, а потому я не сразу понимаю, что в его движениях меня настораживает. Мирон отпускает меня, отстраняется, смотрит с улыбкой. Я машинально опускаю глаза вниз, разглядываю свою ладонь. Вернее, безымянный палец, на котором до сих пор ощущается теплое жжение и на котором надето кольцо.
Я пытаюсь вздохнуть, моргаю. Перевожу взгляд на Мирона и снова опускаю вниз. Мысли капают как тягучий воск. Правая рука. Безымянный палец. Красивый бриллиант.
— В общем, я все перепутал, — долетает сквозь нарастающие удары сердца его голос. — Но так, по-моему, круче.
Я снова моргаю и ошарашенно смотрю вниз.
— Замуж выйдешь за меня, Тати? Ты, вроде, когда-то хотела.
— Ты это ради меня, да? — мой голос предательски скрипит, и я никак не могу перестать моргать.
— Сфоткайте кто-нибудь, — долетает откуда-то издалека возбужденный голос Марьяна. — Я свой телефон куда-то проебал.
— Я выйду. Встань, пожалуйста. Все вокруг смотрят…
Мирон встает, улыбается еще шире.
— Ты же знаешь, что на остальных мне наплевать.
Конец"