Неуверенным шагом Брэдфорд прошел по салуну и вышел на улицу, сжимая в руке бутылку виски. После дыма, духоты и запаха пота в битком набитом помещении свежий воздух подействовал на него как ушат холодной воды. Он без особого труда сориентировался и двинулся в сторону отеля, Длинная улица выглядела пустынной, шум и гам салуна затихали, по мере того как Брэдфорд удалялся от него.
Внезапно на другой стороне улицы раздался звук выстрела, и рядом с Брэдфордом просвистела пуля. Ему хватило мгновения, чтобы понять, что происходит.
Он сразу же вспомнил о двух других недавних нападениях. После покушения в Нью-Йорке у него остался шрам. А некоторое время спустя ему пришлось отбиваться от грабителей в Спрингфилде. Тогда ему с трудом удалось спастись. Похоже, подумал Брэдфорд, эти подонки хотят не ограбить, а просто-напросто убить его.
Связано ли это нападение с двумя предыдущими?
Размышлять об этом было некогда. Пуля ударилась в дверь в нескольких дюймах от его головы. Брэдфорд попытался открыть дверь, но она не поддалась. Ближайшим убежищем могла оказаться деревянная лестница за домом. Брэдфорд бросился к ней, слыша, как прозвучали еще три выстрела.
Он спрятался за лестницу, проклиная себя за то, что не взял с собой оружия. Как можно было отправляться в город без него! Удивительно, что бандиты не рисковали приблизиться к нему.
Из салуна на улицу выскочили люди, чтобы выяснить причину стрельбы. Но на помощь Брэдфорду никто не пришел. Где, черт бы его побрал, шериф? Бандиты продолжали стрелять, не давая ему возможности подняться и скрыться. Сколько времени им понадобится, чтобы понять, что он не в состоянии ответить им тем же?
И тут же один из нападающих пересек улицу. В темноте Брэдфорд не мог рассмотреть его.
"Брэдфорда обуяла ярость. Как мог он оказаться таким беспомощным? Единственный его шанс – бежать что есть сил к отелю, где в комнате у него имелось ружье.