Слышно было плохо, и я затаил дыхание, чтобы ничего не пропустить…
— А что, взрослых дома никого не было? — ворчливо спросил второй голос, в котором я легко узнал того «грибника», оказавшегося лесником.
Ха! Судя по его реакции, прислали девушку! Проститутку наняли, или стриптизёршу? А неплохо! Такой вариант мне, возможно, даже понравится. Но, блин, прикладом по башке — один хрен перебор!
— При всём уважении, Виктор Кузьмич, вы сейчас разговариваете с сотрудником при исполнении! — кажется, девушка, немного обиделась.
— Других-то сотрудников, значит, не нашлось? Али никто ко мне ехать, поди, не захотел? — продолжил Кузьмич расспросы.
— Не захотели, Виктор Кузьмич, — девушка вздохнула. — Вы со своими шпионами…
— А ты, значит, поехала?
— Вытянула короткую соломинку, — девушка ещё раз вздохнула и тут же сменила тон. — Так, хватит разговоров! Ведите к задержанному!
— Ну, проходи, красавица! — послышался скрип входной двери, и продолжение фразы я услышал громко и чётко. — Мы тут его примотали немного, чтобы не рыпнулся.
В поле зрения появилась симпатичная блондинка в камуфляжной полёвке. Я прошёлся взглядом по её ладной фигурке и улыбнулся. Форма-то, вроде как, обычная, да как раз этим и необычная. Современная, вот что в ней не так! В КГБ такой формы явно не было.
— Ого! — увидев меня, девушка широко распахнула глаза. — Вы б его ещё в землю по шею закопали! Виктор Кузьмич, ну что за варварство?
— Между прочим, даже попить не предложили! — пожаловался я.
— Так ты и не просил! — парировал лесник.
Девушка села напротив меня на заботливо предложенный Кузьмичом стул, открыла папку, оказавшуюся, похоже, ультратонким ноутбуком, и что-то набрала на клавиатуре.
— Фамилия, имя, отчество, дата и место рождения? — спросила она, подняв на меня пытливые глаза цвета ореха.
— Неверов Алексей Вячеславович, 21 мая 1983 года, Петрозаводск, — ответил я серьёзным тоном, решив подыграть.
Интересно, как эта красотка перейдёт от допроса к стриптизу? А ей явно есть что показать! Ух…
Перестук клавиш…
— Виктор Кузьмич, — девушка улыбнулась и повернула экран ноутбука к леснику, — гляньте-ка.
Тот внимательно всмотрелся, несколько раз глянув на меня. Там что, моя фотография?
— Похож, и что? — пожал он плечами. — Я ж не говорю, что он не наш. Говорит чисто, но… Вот как объяснить? Такие глупости, которые советский человек не скажет. И звонил смотри куда.
Кузьмич показал девушке свой телефон, видимо, историю вызовов.