— Ром, пусти.
Игнорирует меня, лишь сильнее сдавливает. Трепыхаюсь, но это бесполезно. Муж просто не слышит моих просьб.
Если укусить его до крови — я хоть ничем не заражусь?
— Алимбаев, пусти, — повторяю строже. — Кира…
— Я за ней слежу, — ничуть не успокаивает. — Всё? Мы всё решили? Ты успокоилась? Хочешь, я тебе найду фото с того банкета?
— Ага. Дождаться не могу."
"Рома чуть отстраняется, чтобы увидеть мою реакцию. Я пользуюсь возможностью. Выворачиваюсь из его рук.
А после…
Собрав все силы, запускаю ладонь в волосы мужа.
— Хм, — я поджимаю губы. — Думала паутина в волосах. Нет.
— Паутина? — муж приподнимает брови. — В каком смысле?
— Ну, показалось просто. Странный оттенок волос, вот и проверила. Нет, это твой.
— Мой оттенок? Какой?
— Серебристый.
Теперь ты лысеющий и седеющий, милый.
Неприятно, когда с твоей самооценкой играют?
А муж уже касается своих волос, будто на ощупь найдёт седой волосок.
Отлично. Пусть это займёт его на время.
Я запрокидываю голу, рассматриваю небо, затянутое тучами. Часто моргаю, стараясь справиться с эмоциями.
— Юль, — муж зовёт меня каким-то странным голосом. Сорванным, опустошённым. — Эй, милая. Прости. Тихо, не расстраивайся. Глупая ситуация с рестораном. Не плачь.
— Что? Нет. Я не плачу.
Прикасаюсь к щеке, чувствую влагу. Чувствую себя странно. Я явно не разрыдалась тут.
На другую щеку тоже попадает капля. Только это не я. С неба начинает капать.
Всё чаще и быстрее, за пару секунд начинает лить как из ведра.
Рома тут же бросается к Кире, которая крутится под дождём. Подхватывает малышку на руку.
Мы бросаемся в сторону домика. Но даже пары минут хватает, чтобы мы вымокли до нитки.
Влетаем в дом, я начинаю дрожать от контраста температуры. Тут тепло, комнаты успели прогреться.
Я тут же забираю малышку в спальню, быстро стягиваю с неё мокрую одежду. Даже маечка стала влажной.
— Стой смирно, — прошу, пытаясь быстро её вытереть.
— Стой или сиди? Как, мам?
— Теперь сиди.
— Сложно.
Вздыхает, а после широко улыбается. Без проблем протягивает мне ножку. Натягиваю тёплые носки на неё.
Полотенцем просушиваю волосы, стараясь сделать всё, чтобы Кира не успела заболеть от этой пробежки.
Зуб на зуб не попадает, меня начинает трясти от холода. Капли стекают по лицу, я ёжусь.
— Юль, — муж догоняет нас. — Иди сама переоденься, пока не простыла. Я закончу с Кирой.