– В отличие от меня.
– И какой в этом смысл?! – восклицаю я. – Какой, скажи?!
– Тише. Не шуми.
Закусываю губу и отворачиваюсь к иллюминатору. Сине–белая облачная пена теперь стала жёлто–розовой. Скоро закат.
– Смысл тут один, Оксана, – произносит Аллигатор. – Я хочу, чтобы ты стала моей. И так и будет.
– Ты меня не слышишь, – всё так же глядя в иллюминатор, качаю головой я.
– Как и ты меня.
Поворачиваюсь к нему."
"– Вот ты как себе это всё представляешь? Мы прилетим такие на эту Шри–Ланку, там ты снимешь дом или что, я не знаю.
– А я тебя что, – щурит глаза он. – Насиловал? По моему мнению, всё ровно наоборот.
– А похищение, по твоему, это не насилие?
– Мы с тобой ходим по кругу, Оксан. Ты предоставила мне только один выбор. Отказаться от тебя или тебя похитить. Другого–то не было. Понимаешь? Не было. В моих планах месяц назад не было тебя. И когда я тебя унёс на свою яхту, я действительно руководствовался только одним – наказывал вас за то, как вы повели себя по отношению ко мне и моей команде.
Сжав зубы, неприязненно смотрю на него.
– Но это не значит, что я не изменил к тебе отношения, – игнорируя это, продолжает он. – Более того, пока ты меня только удивляешь. В отличие от своей очень предсказуемой подружки.
– А она тебе зачем?
– А для контраста, – щурит глаза он. – Чтобы и мне и тебе яснее стало. Кто тут кто.
Он непробиваемый.
– Мне это и без того было ясно, – говорю я.
– Очень сомневаюсь, – отвечает он. – Я тебе больше скажу. Чуть позже ты поймёшь ещё больше. Главное, наблюдай.
– Что, например?
– Например то, Оксана, что я веду с тобой диалог. Где ты дерзишь, а я тебя не шлёпаю по заднице.
Его слова заставляют меня вспыхнуть. Вскакиваю, но останавливаюсь под его жёстким взглядом.
– Сядь, – властно и холодно приказывает он.
Вздохнув, снова опускаюсь на диванчик.
– Я тебе не маленькая девочка, понял? – говорю я. – Чтобы ты меня шлёпал.
Он берёт со стола зубочистку, натыкает ею маслину из блюда и отправляет в рот. Прожёвывает и, глядя мне в глаза, говорит:
– Я не шлёпаю маленьких девочек.
Бесполезно вообще.
– А я не собираюсь с тобой спать, – холодно произношу я. – И неважно где: в Подмосковье, на яхте твоей или на этой Шри–Ланке.