Я совсем теряю связь с реальностью, не свожу пристального взгляда с загорелой руки, которая открывает мне входную дверь. Рукав пиджака немного задирается, вижу часы. Те самые часы с кожаным коричневым ремешком. Мне нужно срочно убедиться, что я не страдаю ни слуховыми, ни зрительными галлюцинациями. Осторожно поворачиваю голову, медленно поднимаю глаза к лицу. Сначала подбородок с аккуратной бородкой, потом губы… не улыбаются, уголки немного опущены вниз. Нос, еще выше, вот глаза. Черные, жгучие, опасные. Убийственно спокойные, внушающие внутренний трепет.
— Руслан Султанович, мы вас ждем, — перед нами появляется седой мужчина в очках, мельком бросает на меня обычный взгляд, расплывается в приторной улыбке, смотря на Руслана.
Я отвисаю, опускаю глаза, чувствуя, как пылают щеки, торопливо захожу в отель, распрямляя плечи под пристальным взглядом черных глаз.
— Ну наконец-то, — как черт из табакерки, возникает Марина.
Киваю головой, на ходу расстегиваю свой жакет, слушаю Марину, но мыслями я в холле. Он здесь… Рядом. И это меня тревожит и волнует одновременно. Чем он занимается? Что он тут делает? Впрочем, какая разница. Будет ли возможность нам поговорить? Если будет, то о чем нам говорить? Тысяча мыслей совсем не по делу проносятся в моей голове, ловлю себя на том, что постоянно ищу глазами высокую фигуру Руслана среди участников этого слета.
27
* * *Можно не смотреть на человека каждую минуту, но чувствовать его присутствие, его взгляд в свою сторону. Можно делать вид, что тебе все равно до пристального внимания, а украдкой самой наблюдать за ним.
"За три месяца, что я его не видела, Руслан сейчас мне кажется ещё более красивым, мужественным, серьёзным. Белая рубашка оттеняет смуглую кожу, чёрный галстук гармонирует с цветом его глаз. Темно-синий костюм сидит на нем, как на заказ, подчеркивая ширину плеч. На него смотрят все женщины: как участницы слёта, так и обслуживающий персонал. Официантки слишком часто мелькают перед ним.