Дверь пискнула. Мы зашли, поднялись пешком на третий этаж. Наверно, у мамы за это время случился микроинфаркт. Она стояла в дверях, в халате, рядом папа в спортивном костюме. Впихнув Иру в квартиру, я коротко рассказал им о том, что произошло.
Возможно, это было жестоко, но ситуация вышла из-под контроля. Ира и так создала мне нехилую проблему, и я вовсе не хотел, чтобы все стало еще хуже. В конце концов, почему я должен был с этим разбираться? Это их забота, а не моя.
Родители ошарашенно переводили круглые глаза с меня на нее и обратно.
На обратном пути даже думать не хотелось о том, какой разговор предстоит с Наташей. Потому что ничего хорошего не ждал. И как в воду смотрел.
Она сидела в комнате на диване, в сапогах и вечернем платье.
- Наташ…
Я сел рядом, обнял ее за плечи. Она молчала.
- Ну скажи хоть что-нибудь. Что я должен был делать?
- Антон… - она покачала головой, - я так больше не могу. Меня достали твои бабы!
- Что?! – словно водой ледяной окатило. – Какие мои бабы? Ты о чем вообще?
- Какие? – она сощурилась, и я вдруг вспомнил, как с таким же видом она сказал дурацкую фразу, что блядей я могу искать в другом месте.
- Не понял, кто тебе письма присылал? – обалдел я. Ничего себе новости!
- Вика твоя. Которую мы на Чайковского встретили. Сообщения ВКонтакте.
- Могла бы и сказать.
- Да? – усмехнулась Наташа. – А зачем? Ты, как выяснилось, мне тоже далеко не все говоришь.
Крыть было нечем. Не объяснять же, что искал подходящий момент. Так себе аргумент. И я вдруг почувствовал, что тоже так больше не могу. Все, что копилось, наконец прорвало. Кого я ненавидел сейчас больше: себя или ее? Трудно сказать.
Тошке не понравился разговор на повышенных тонах, и он настороженно заворчал.
- А ну брысь отсюда! – рявкнул я. Он спрыгнул с дивана, обиженно курлыча, и поплелся на кухню.