Яра отложила карандаш, достала сотовый, разблокировала экран.
«Ночью рейд. Не жди. Люблю тебя.»
«Чудно», — подумала Яра и отправила в ответ традиционное «И я тебя. Ни пуха». Убрала телефон обратно в сумку, зная, что ответа не будет.
Черт, она надеялась, что вечер они проведут вместе. Пятница, как никак, не учебники же зубрить.
— Твой, что ли? — подняла бровь Рита.
— Мой, — ответила Яра, снова беря в руки карандаш.
Можно было поехать ночевать к маме. Если Гриша будет участвовать в рейде, очевидно, что отец тоже.
— Да ладно, Ярка, — протянула Рита. — С тех пор, как ты сошлась с этим своим мифическим мужиком, ты вообще перестала с нами тусить. Соглашайся. Или уже поздно, и ты превратилась в домашнюю клушу и теперь делаешь только то, что тебе позволяют?
— Почему мифическим? — нахмурилась Яра.
Все остальное она проигнорировала, в конце концов, подобным в нее бросались не в первый раз.
— Да потому что за год его так никто ни разу и не увидел! Ты даже фотки его не показываешь. Отсюда мы сделали вывод, что его скорее всего не существует.
— Существует.
— Ну, значит там какой-то шестидесятилетний дедок, вот ты его и прячешь, — легкомысленно махнула рукой подруга.
Оу. Это было жестко и прямо в цель.
— Ну так что? Ты с нами? — продолжила давить Рита."
"Яра пожевала губу. Раньше она частенько посещала ночные клубы, и ей это нравилось: музыка, драйв и тела, двигающиеся в едином ритме.
Яре хотелось внимания.