— Опозорила семью! Бросила мужа! Украла ребенка!
Твою ж… мать. Всегда может быть хуже, да?
— Я никого не крала, — голос дрожит, но я заставляю себя говорить. — Это мой сын...
— Молчать! — она почти брызжет слюной. — Ты думала, мы не найдём тебя? Думала, сможешь безнаказанно разрушить нашу семью? О, теперь ты за всё ответишь! Мой сын будет очень рад узнать…
Краем глаза замечаю, как переглядываются работники, как Мира смотрит на меня как-то неоднозначно.
Всё рушится. Опять. И некуда бежать и прятаться.
— Стражи! — кричит новообретённая свекровь, и её торжествующая улыбка напоминает оскал хищника.
Вот и всё. Я попалась.
Глава 19. Кристард Деролон
Стою у большой карты окрестных лесов, разложенной на столе в центре холла. Не будь это единственный вариант плана местности, я бы просто отправил его на растопку печи, потому как худшей карты и представить сложно. Вот только нам нужно от чего-то отталкиваться, а времени на отрисовку новой у нас просто нет.
Свечи отбрасывают неровные тени на лица моих людей, собравшихся вокруг.
— Лорд Деролон, — Рам, мой заместитель, склоняется над картой. — Предлагаю расположить основной отряд на втором этаже с южной стороны. Окна выходят на дорогу, удобно для наблюдения.
Киваю, отмечая про себя его сообразительность."
"— Согласен. Первый этаж оставим для других гостей. Нельзя останавливать работу двора, это единственное приличное заведение во всей округе.
— А как быть с кухней? — спрашивает кто-то из младших офицеров. — Местные повара не справятся с нашим отрядом. Особенно теперь.
Провожу рукой по подбородку, чувствуя колючую щетину. Последние дни было не до бритья.
— Придётся справиться. Выделим им помощников из наших...
Голова гудит от деталей, которые нужно учесть. Расписание патрулей, распорядок дня, дежурства, тренировки прерывать нельзя, организация разведки в городе.
— Лорд Деролон, — Рам понижает голос. — Насчёт местных... Они ненадёжны. После смерти хозяйки...
— Знаю. Поставим присматривать. Особенно за...
Внезапный крик прерывает совещание. Дверь распахивается с грохотом, и в холл влетает моя слишком активная для своего возраста мать. Держит что-то... кого-то...
Сердце пропускает удар. В её руках – ребёнок. Плачущий, извивающийся. А следом...