Я уверена, что теперь всё наладится.
Но каждый раз мне так тяжело переживать наши ссоры."
"– Я не знала, что ты заглянешь к нам, Мариса, - улыбаюсь подруге, стараясь взять эмоции под контроль. – Тебе сделать чай?
– Не стоит.
Мариса нервно теребит край бордовой юбки. Поднимается, но затем резко падает на диван. И вот это заставляет нервничать ещё больше. Потому что подруга всегда была уверена в себе. Тихая и скромная, но никогда не пасовала перед трудностями.
Так почему сейчас ведёт себя так странно?
Нервно усмехаюсь от мысли, что Демид специально пригласил сюда подругу, чтобы провести мне интервенцию.
Мариса была давним другом семьи. Демида, если откровенно, они с самого детства знакомы. А мы с ней сошлись в университете, где подруга училась на психолога. Мариса нас и свела, и помогала мне подготовиться к первой встрече с родителями Демида.
Она замечательная и бесконечно повторяла мне: «Демид как брат, знаешь», чтобы я не переживала лишний раз.
– Я скоро уйду из больницы, – обещаю до того, как они заведут привычный разговор. – Правда.
– Это больше неважно, – Демид качает головой, его голос безэмоциональный и пустой. Боже, что уже случилось? – Я хочу тебя познакомить с Марисой.
– Милый, ты ещё не очухался после вчерашней вечеринки? – усмехаюсь, но в душе скребётся сомнение.
– Не знаешь. Позволь представить тебе – Мариса, моя жена.
Я прислоняюсь спиной к стене, чтобы не упасть.
Роняю сумочку на пол, ноги подкашиваются.
Кажется, это я не отошла от вчерашних посиделок.
Вот мне и мерещится всякое.
Не мог ведь мой муж сказать, что моя подруга – его жена.
Заторможено моргаю, всё внутри отказывается работать. Хватаю губами воздух, но в лёгкие он не попадает.
Смотрит на меня с вызовом.
Взглядом, острым как бритва, ведёт по моему лицу.
А у меня внутри всё разбивается.
– Жена? Я не понимаю, – бормочу, действительно ничего не понимая. – Что происходит?
– Я с тобой развожусь, – бьет словами, пока я с последних сил сдерживаю слёзы. – Мариса заслуживает лучшего, чем просто быть моей любовницей.
Любовницей.
Быть.