Скрип двери заставил обратить внимание на замершую девушку у входа. Одета она была словно ожившая дева с картин Маковского[2].
– Братец, очнулся! – с радостным визгом девушка бросилась на меня.
Непроизвольный стон от ранения заставил ее отпрянуть. Я разглядывал ее и пытался понять кто она. То, что я не в своем теле – это понятно. Примем, как факт. Опустим нереальность и абсурдность моего положения. Нужно иметь представление о том, что и как делать исходя из сложившейся ситуации. Судя по тому, что она назвала меня «братцем», значит это «моя» сестра.
Девушка разглядывала меня. Черноокая брюнетка с симпатичными чертами лица. Волосы цвета вороньего крыла ниспадали на хрупкие полуоголенные плечи. Темное платье с плащом будто намеренно обрамляло белоснежную кожу девушки. На вид ей лет двадцать – двадцать пять. Огромные ресницы, будто бабочки на карих цветах, распахивали свои крылышки, подрагивая в такт сердцебиению красотки.
– Я не знаю что случилось, но у меня есть проблемы с памятью, – сказал я первое, что пришло в голову.
Охнув, девушка аккуратно приобняла меня. Ее плечи судорожно потряхивались. Она плакала. Плакала тихо и с какой-то щемящей грудь горечью.
Я пытался понять свои ощущения. Что-то меня гложет, смущает. Застрявший комок в горле, всплеск адреналина в крови, судорожное дрожание пальцев. Да что со мной происходит? Либо мой реципиент до сих пор находится в этом теле и это он реагирует на сестру, либо это мои эмоции и чувства.
И тут меня озарило. Когда за меня последний раз так переживали? Когда я последний раз видел, чтобы так искренне и с надрывом переживали за мою судьбу? С матерью и отчимом я почти не общался, мы жили в разных городах, они жили своей жизнью. Друзей, как таковых, не заимел. Были приятельские и непринужденные отношения с коллегами. Короткометражные отношения были больше для плоти. А чтобы был человек, которому можно было душу излить и почувствовать эмоциональное сопереживание – такого не было.
"И вот здесь, не понятно где, есть девушка, считающая меня своим братом, искренне переживающая за мою «потерю» памяти. И это двоякое ощущение. С одной стороны – радость от осознания «нужности», с другой – горечь и обида за то, что это все не к тебе, к Игорю, а к кому-то другому. Я – самозванец, подкидыш в тело человека, которого так искренне любят и переживают за него.