Там, где наш заколоченный пожарный вход, в коридоре был лестничный пролёт какой-то обгрызенный, который заканчивался комнатушкой. Нахуя она там – непонятно, вроде, раньше из неё можно было выйти и по фасаду спуститься на задний двор и ещё куда-то пройти, но во время очередного ремонта всё перестроили, входы-выходы позаколачивали и кирпичами заложили. Тут тоже заколочено было, но замок расковыряли, в одном месте кончиком ножа подцепить, а потом дверь приподнять, на себя потянуть – и заходи, кто хочешь.
Тут и патрон был, выключатель, правда, сломан, просто лампочку в патроне подкручиваешь и получается свет. И музыку было слышно. И парта была, чтоб посидеть, и пара сломанных стульев, чтоб ноги поставить. Куча бумаги, старые ватманы, украшения для сцены, тараканами объеденные и засранные, облезлый отрез бархата – кусок занавеса. Музыку, кстати, хорошо слышно, и, если орать начнут и драться, легко сорваться сразу.
– Дааа, вернусь домой и сначала в ванную, флакон шведской соли туда бухну, масла чайного и буду лежать час, наверное, пить ананасовый сок… А потом – спать.
– Не надо.
– Надо! На Новый год мы со Спиритом рванём в Европу, не хочу быть похожим на гражданина «совка».
– Кого? – я тоже открыл коктейль. Единственный несладкий… Люська-сучка, могла бы таких несколько заказать, дура тупая!
– Ну, советского гражданина, «руссо туристо, облико морале»… Я вообще уеду и, наверное, фамилию сменю на что-нибудь более такое космополитичное. Вот и Спирит – тоже хочет взять материнскую фамилию.
– Нормальная у тебя фамилия, – какой гадкий привкус.
– А зачем иностранцев смущать? На русских до сих пор так смотрят, как будто ждут, что они сейчас или балалайку, или автомат Калашникова из кармана достанут и на медведе поскачут.