На его лице ухмылка перетекает в улыбку и обратно.
ffmF4TNNftw.jpg
Рассматриваю его. Он что-то говорит, мне не слышно.
Симпатичный… Крепкий… Наглый. Двадцать два, примерно.
— Я тебя не слышу, — закрываю я щеки от леденящего ветра перчатками.
Легко поднимает за талию, относит к своей тачке, ставит на ноги, открывает мне переднюю дверь. С улыбкой показывает рукой внутрь."
"В целом ощущения от него достаточно приятные, и я не чувствую ничего критичного.
Сажусь. В машине тепло, снимаю капюшон, наушники.
Присаживается рядом.
— К тебе или ко мне? — провокационно глядя на меня в зеркало дальнего вида.
— Ко мне, конечно, — невозмутимо отвечаю ему я.
Чуть заметно осаживается, сжимая губы, чтобы не улыбаться.
— Какая решительная! Даже имени моего не спросишь?
— Ты будешь… ммм… — тоже прячу улыбку. — Семьсот двенадцатый.
Это номер его тачки.
Прыскает со смеху.
— Круто! А ты будешь… — задумчиво.
— А я буду, да! — ухмыляюсь я, выкручиваю на максимум звук в его тачке, не позволяя парировать.
Перехватываю его за ворот спортивной толстовки.
Растерянно поддается моим рука, облизывая губы.
Разбежался. Веду носом вдоль его челюсти. Чувствую как в нем мощно бьется кровь. Она бросается ему в лицо. Не от смущения, скорее от резкого и неожиданного перехода в его личную зону. Он был настроен как хищник, а оказался в роли жертвы. Это фрустрирует, да.
Хороший запах… Отпускаю, слегка отталкивая в грудь для придачи ускорения.
Застывает, поднимая вопросительно бровь.
Делает музыку тише.
— Ты меня понюхала?.
— Разве не так определяют пригодность еды?
— Я — еда?
— Ну ты же хочешь ко мне домой, нет?
— Пожалуй, покормлю тебя для начала где-нибудь! — посмеиваясь качает головой. — А ты у нас опасная, да?
— Я-то? — немного оскаливаюсь в ответ. — Ну что ты… Не бойся! Смотри какой ты крепкий мальчик. Всё выдержишь!
— А где сейчас те семьсот одиннадцать, что были до?
— Дома покажу, — ухмыляюсь я.
— Слушай, — смеется он, выжимая газ. — Ты прикольная! А почему так запросто садишься в тачку к незнакомцу? Может, я маньяк сексуальный?
— Сексуальный маньяк у нас я, — показываю я ему язык.
— Ладно! Что у нас по сценарию?
— По сценарию у нас…
Прости, семьсот двенадцатый, но ты попал!
— … Перфоратор.
— В каком смысле?! — рывком тормозит он на светофоре.
И я угораю.
— Не скучные ассоциации, да?!
— Вообще… — оттягивает он нервно ворот толстовки.
— Перфоратор, гардина, шторы.