Но я смогла воздержаться от возмущений и комментариев, уже понимая, что после сегодняшнего дня мне по ходу дела от Сергея уже никуда не деться. Ну или пока он не наиграется в папочку. Хотя искренне надеюсь, что этого не случится никогда, потому что как я буду объяснять это детям, ума не приложу.
-Надо было его Ибрагимом назвать, - невпопад замечаю я, но Измайлов понимает всё правильно.
-Поздняк метаться."
"Я обречённо плюхаюсь на свою кровать, закрывая глаза рукой. Боже, во что я ввязалась. Это только так со мной может быть.
Матрас рядом со мной прогибается под тяжестью чужого тела – это, конечно же, Серёга, улёгшийся рядом со мной. Ну как улёгшийся. Ноги-то у нас на полу. Зато всё остальное… В общем, голова к голове. Лежим и смотрим в потолок.
-Уйди, - совсем неубедительно требую я.
-Нет, - просто и спокойно отказывается он. – Привыкай, я теперь всегда рядом буду.
-Ну не в моей же постели! – опять нервничаю я, думая совсем не о том. Но Сергей этого вроде бы не замечает, по-своему интерпретируя моё замечание.
-Ну, так и я вроде как не пристаю, - отшучивается он, и я даже фыркаю, правда, у меня нет гарантии, что это не истерика.
Было очень странно, лежать в тишине и непосредственной близости друг от друга.
-Как ты думаешь, всё нормально прошло? – неожиданно вкрадчиво спрашивает Измайлов, возвращая меня на грешную землю из моих душевных метаний.
-До того как он под кроватью прятался или во время? – прячусь я за своё ехидство.
Серёга поворачивает голову и тяжело смотрит на меня, но я не реагирую.
-Всё вместе.
Пожимаю плечами, что в положении лёжа не так уж и легко.
-Сейчас сам у него спросишь.
-В каком смысле?
-В прямом.
И сын меня не подводит.
-А что вы тут делаете? – интересуется детский голос со стороны двери.
-Разговариваем, - максимально спокойно поясняю я, убеждая себя в том, что действительно ничего такого не произошло.