Собираемся мы редко. После учебки, может, раз в третий.
- Сорян! Так ляпнул. А ты, кстати, помнишь, говорил на сестре моей женишься. А за базар не ответил!
- Не гони, Стасян, мелкая же она у тебя была совсем. Лет четырнадцать, может. Это ты сватал, а не я обещал.
- Да было! Типа, вырастет породнимся.
- В упор не помню.
- А она в тебя влюблена была.
- Ну ё-моё. Поздно, братан…
- Поздно, когда гвозди забивают! А нам ещё, слава Богу, нет. Да вон же она! Лида! - кричит он девушке, смотрящей в окно.
- Ну нафига?.
- Ты чо, с сестрой моей не хочешь познакомиться?! - обиженно.
- Хочу…
Просто, Стас архи бестактный чувак со своим беззастенчивым сватовством.
Лида подходит к нам. Светловолосая, миловидная, смущенная.
- Лида - это Иван Зольников, братишка мой. Помнишь его?
- Помню… - бросает взгляд мне в глаза из под ресниц.
- Здравствуйте, Лида, - стараюсь внятно.
- Иван у нас единственный в Собре остался с учебки. Крутой чувак… Держи, - сует ей в руки рюмку. - За знакомство.
- Ой, я не пью же, - кокетничает Лида.
- Ну ладно тебе! Одну - это не пить, так … Полечиться. Садись с нами.
Пацаны пьяно и периодически вырубаясь играют что-то медленное в две гитары.
- А Лида учится в педе.
А выглядит младше, как школьница.
Изображение
Она смущаясь поправляет выбившуюся прядь. И я по ее коротким взглядам и рдеющим щекам вижу, что нравлюсь до сих пор.
И на мгновение забываясь в пьяном угаре даже ловлю от этого кайф. Девчонка то хорошенькая…
Улыбаюсь ей, чтобы не смущалась.
- Красивая у меня сестрёнка? - гордо.
- Красивая…
Мне становится как-то неуютно внутри, словно я не там, где нужно… А там где нужно, меня нет. И это очень плохо. Как дурное предчувствие.
Но я настолько в дрова, что не могу это ощущение утолкать ни в какие обстоятельства.
Словно я там, в прошлом, где мы ещё совсем молодые дурные пацаны. А вот всего моего настоящего ещё не случилось.
Лида выпивает коньяк. Морщится…
Откидываюсь в ротанговом кресле, прикуривая сигарету.
- Будешь? - протягиваю ей пачку.
- Я не курю, - улыбается.
- М… Молодец.
А я вот курю. Не вышло бросить.
Закрываю глаза. Гитара умолкает. Отрубились, наверное, наши музыканты. Голос Стаса, говорящего по телефону отдаляется. Меня начинает крутить на пьяных вертолетах.
Всё… Заберите меня. Домой хочу.
- Ой, Ваня… - чувствую, как ловит меня за руку, разжимая пальцы.
- М? - с трудом разлепляю веки.
- Сигарета истлела, брюки прожёг!
Стряхивает пепел с моего бедра, высоко в паху.