– В смысле, погуляем? – не сразу доходит до меня.
– В смысле, сядем на самолет. Я давно не был в Бельгии.
– Извини, конечно, но в понедельник у меня учеба, – сухо говорю я.
– Ночью в воскресенье вернемся. Брюссель тебе должен понравиться. Если хочешь, можно в Париж, но я его не люблю.
Я сажусь напротив него.
– Матвей, послушай меня, пожалуйста. Может быть, я не самая умная в мире, но я действительно не понимаю, что ты от меня хочешь? Да, ты спас меня, за это тебе большое спасибо – дважды. Но что теперь?
– Я снова тебя пугаю?
– Скорее путаешь.
Подпирает щеку кулаком. Внимательно смотрит. Усмехается.
– Я думал, ты все прекрасно понимаешь.
– Нет, я такая глупая, что не понимаю.
– Ты просто вынуждаешь меня сказать это прямо.
– Твоей кем? – уточняю я. – Игрушкой?
– Опять ты за свое. Моей девушкой, разумеется, спокойно отвечает Матвей.
Его уверенный тон меня бесит. Да как это у него получается – все время держать меня в напряжении? Просто эмоциональные качели какие-то.
– Возможно, ты не в курсе – хотя нет, в курсе, но я встречаюсь со Стасом, – нараспев говорю я.
Мне хочется, чтобы он тоже бесился.
Матвей смотрит на меня не мигая.
– Знаю. Вы встречались.
– В смысле – встречались? – подаюсь я вперед."
"– А теперь ты будешь встречаться со мной. Разве не понятно?
– А если я против? Давно ты за меня решать стал? – повышаю я голос.
Атмосфера накаляется. Вместо северного сияния над нами разливается дугой грозовое стылое небо. И мне кажется, будто я иду по маковому полю сквозь обстрел.
– Мы даже спали вместе, принцесса, – укоризненно качает головой Матвей. – И ты против после этого?
– У нас ничего не было, если тебя в столь юном возрасте подводит память.
– Но ты же хотела, чтобы было, – выдает он.
– Что ты сказал? – выдыхаю я.
Гроза вот-вот разразится.
– Знаю, ты хотела меня. Я это чувствовал. И поверь, это было взаимно. Знаешь, что я хотел бы с тобой сделать? Уложить тебя на обе лопатки и показать, что такое настоящая любовь. Ну такая, без всей этой сопливой розовой мути. Чтобы ты кричала. Исцарапала всю мою спину.