Пристегнуть меня наручниками не получится, — говорит Марианна.
Да, в этом она права. В квартире тёплый пол и никаких уродливых труб и батарей.
Теперь жалею.
Но уже поздно.
— Ладно. Ты идёшь со мной. Ни на шаг не отстаёшь.
— Хорошо… — цокает каблуками в моём направлении.
Походка плавная, манящая.
Создаётся впечатление, что на меня с грацией пантеры надвигается торнадо.
А я… я ничего не делаю, чтобы его остановить.
Глава 25
Марианна
Бекетов снова чем-то недоволен. Судя по острым взглядам, которые он на меня бросает, его раздражает моё платье.
Он хочет его сжечь.
И заодном меня вместе с платьем.
Придётся быть тихой и вести себя неприметно.
Хотя я искренне не понимаю, что сделала не так.
Бекетов сказал: идём в клуб.
Я решила, что мы идём в обычный клуб, где все выпивают, танцуют, знакомятся, отрываются на всю катушку…
Выбрала соответствующий наряд.
За то время, что отвёл мне Бекетов на покупки, в интернет-магазине…
Я сделала роскошный выбор!
Для ночного клуба.
Но вдруг мы идём в клуб по интересам, где за пыльными столиками старики раскладывают домино?!
От неизвестности я не могу сидеть спокойно.
Постоянно поправляю волосы и бездумно тереблю цепочку на шее.
Перекладываю одну ногу на другую, и обратно.
— Прекрати, — цедит сквозь зубы мужчина. — Не разводи циркуль.
— Что-что?!
— То-то. Ноги сдвинь.
— Руки на колени опустить?
— Желательно.
Вот козёл.
Вредный. Как чёрт!
От старости, наверное.
Жалею, что бросилась к нему. Но выбора не было.
Как только появится возможность, сбегу.
***
Клуб всё же оказывается ночным.
Хоть и закрытым.
Только для своих.
Никогда бы не подумала, что за железной дверью какого-то склада может скрываться помещение, утопающие в ритмичных низких басах и прорезываемое насквозь лучами неона.
Бит оглушает.
Бум. Бум. Бум…
Кровь начинает бурлить в том же ритме. Верчу головой по сторонам.
Клуб для взрослых…
Потому что есть танцовщицы стрип и выделывают они такое, что даже я подвисаю, разглядывая упругие тела, скользящие вокруг пилонов.
— Нам не сюда, Проблема.
Бекетов кричит мне в ухо. Но музыка такая громкая, что крик Бекетов слышится как интимный шёпот, а его руки, лежащие на моей талии, обжигают.
Когда он успел сграбастать меня в охапку. Да ещё так крепко и близко к своему телу?!
Бросаю на него взгляд исподтишка и вынуждена признать, что на пенсионера Бекетов тянет только на моих словах, весьма далёких от правды.
Сейчас на нём чёрная шёлковая рубашка и брюки.