За одним из столов никого не было, возле другого, низко склонившись, сидел человек в толстой вязаной кофте, с красно-коричневым шарфом на шее, и что-то писал. От руки. Лица я не видела, но не сомневалась в том, что на носу у персонажа – постоянно сползающие по переносице очки.
– Здравствуйте, – сказала я. – Простите. Могу ли я увидеть Петра Григорьевича?
Он поднял голову, снял очки и положил их поверх стопки бумаг.
"– Здравствуйте, милая девочка! Где же вы были так долго? Я ждал вас раньше.
«Так, – подумала я. – Приехали.»
По возрасту дядечка совершенно не тянул на старческий маразм – ему не было еще и семидесяти.
– Простите… – нерешительно сказала я, позволив себе легкий намек на вопросительную интонацию.
– Вы почти не изменились, – охотно пояснил визави. – Такие лица, знаете ли, почему-то совсем не меняются со временем. Сколько бы не прошло лет. Тот же взгляд исподлобья, то же несокрушимое упрямство во взгляде. «Через два часа? Я буду стоять – тут,» – и палец, указующий в мраморный пол… Ну? Вы не вспомнили?
– Земля королевы Мод! – не сдержавшись, вскрикнула я.
– Конечно, – невозмутимо кивнул Петр Григорьевич. – Я всегда знал, что когда-нибудь наши пути опять пересекутся, и был готов к этому.