— А то мы контейнер калашей привезём, а ваши коллеги нас повяжут.
— Можно, — кивает он. — Будем обеспечивать безопасность в штатном режиме.
— Как-то хреново это выглядит, вам не кажется? Там надо скорее завершать сделку, а здесь у вас полная неразбериха. Вы там власть что ли делите? Или бабки?
— И то, и другое.
— Ну так а что нам на местах делать? Вы будто пытаетесь с лодки соскочить. Это напрягает. Короче, говорите сможете или нет. Если нет, придётся Чурбанова обрабатывать и посвящать во все тонкости. Но это уж вообще никуда не годится.
— Егор. Не капай на темя. Делаю, что могу. Работаем мы, не переживай, не в носу ковыряем.
— Леонид Юрьевич, принюхайтесь. Чувствуете?
Он не спешит шмыгать носом, просто ждёт, что я скажу дальше.
— Здесь деньгами пахнет. Это очень специфический запах.
— По-моему, — хмурится он, — пахнет дерьмом.
— Да, и это тоже. Но так всегда, где есть запах денег, там и дерьма хватает. Но деньги пахнут иначе. У некоторых от этого запаха крышу сносит, но это не мы с вами, да же? Мы холодные, расчётливые и циничные, правильно? Но даже мы не можем не понимать, что вышли на такие рубежи, за которыми наша деятельность перейдёт на новый уровень.
— Ты меня агитируешь, что ли? — щурится Де Ниро и его улыбка-гримаса становится злой.
— Нет, просто очень не хочу чтобы мы сделали что-то не то, или чтобы не дотянули. Мы сейчас должны быть максимально сосредоточены и…
— Хватит, Егор, — перебивает он. — Смотри, чтобы от запахов головокружение не началось. И, главное, не перепутай ароматы. Я свои обязательства выполню, не беспокойся. И хватит об этом. Где твой Ферик?
— Я здесь, я здесь, — улыбается Матчанов, подходя к нам. Извините, что опоздал.
Мы жмём руки, и он опускается за стол.
— Мне Айгюль рассказала, что ты предложил, — кивает он, — В принципе, разумно, но мне нужно ещё посчитать сегодня в течение дня. Вечером не успел пока. Но имей в виду, у меня тоже расходы увеличиваются, так что серьёзно снизить цену не получится. Как там с твоим киллером, ничего не продвинулось?
Я рассказываю, что приключилось со стрелком. Злобин никак не комментирует.
— Что там у вас с Рашидовым, Фархад Шарафович? — спрашиваю я.
— А, — качает он головой.