Я успеваю быстренько подкрасить губы, забежав в подсобку, и выпить на ходу стакан воды. В желудке урчит, но поесть удастся не скоро… Зато сегодня мы все неплохо заработаем!
Я снова заныриваю в зал и погружаюсь в суету. Перед глазами мелькают лица, бокалы, тарелки с закусками. Я ловлю обрывки разговоров, слышу смех и музыку - в углу играет трио музыкантов.
И вдруг… все вокруг как будто замирает. И наступает оглушительная тишина. В который слышен лишь стук моего сердца.
Застыв на месте, я смотрю на одного из только что вошедших мужчин.
Это он.
Тот, кого я когда-то любила больше жизни, а теперь так же сильно ненавижу. Тот, из-за кого я больше не верю в любовь. Тот, кто растоптал и уничтожил меня три года назад...
Кирилл Парфенов. Отец моего сына. Который даже не подозревает, что у него есть ребенок...
- Яна, - слышу я сердитый шепот Ильи. - Ты чего стоишь столбом? Гости ждут шампанское.
Я отмираю.
Мир снова оживает. В него возвращаются краски и звуки. Суета продолжается.
Только теперь я передвигаюсь по залу на трясущихся ногах и бокалы на моем подносе вибрируют от дрожи в руках…
Он меня не заметил. Даже не посмотрел в мою сторону. Он занят разговорами в своем тесном кружке. С ним рядом двое уверенных в себе мужчин и одна очень привлекательная женщина в элегантном платье…
Я невольно рассматриваю ее особенно пристально. Кто она ему? Жена? Коллега? Любовница?
Судя по тому, как он поддерживает ее за локоть, их связывают отнюдь не профессиональные отношения…
Да какое мне дело! Мне плевать, с кем он спит.
На официантов никто никогда не смотрит. Нас не замечают. Мы - часть интерьера, обслуживающая потребности гостей.
“Я невидимка”, - повторяю я про себя.
И пытаюсь лавировать между гостями так, чтобы всегда оказываться спиной к человеку, которого я не планировала когда-либо снова встречать в этой жизни.
Мой поднос пуст. Все бокалы с шампанским разобрали. Теперь надо собрать пустые.
А где Кир? Я его потеряла.
Я нервно озираюсь по сторонам.
Может, он ушел? Это было бы просто счастье…
- Последнее предложение звучит неплохо, - раздается знакомый голос прямо за моим плечом.
От неожиданности я вздрагиваю.
И задеваю локтем высокий столик, у которого стоит Кирилл Парфенов собственной персоной. Один. С телефоном в руке.
От моего толчка стакан сока, стоящий на столике, опрокидывается.