Нужно бороться. Биться. Даже если партия кажется заведомо провальной. Пока дышу, еще не все кончено.
Автомобиль притормаживает у терминала. На входе нас ожидают люди Марата, передают ему небольшую темную папку и мою сумку.
— Держи, — протягивает вещь мне, кивком приказывает следовать за ним, даже не оборачивается.
Я не пытаюсь задавать вопросы. Моя прошлая поездка обернулась похищением и рабством, превращением в кровавый долг. Надеюсь, грядущая окажется лучше.
Пункт назначения становится ясен исключительно у стойки регистрации.
Валлетта.
Напрягаю память. С географией всегда приходилось туго. Куда легче давались точные науки.
А потом приходит разгадка.
— Мы летим на Мальту? — вырывается непроизвольно.
Марат не удостаивает мою фразу реакцией. Ноль внимания. Однако в билете четко значится — Валлетта. И это столица Мальты. Значит, сомнений мало.
Мы отправляемся на остров посреди Средиземного моря. Зачем?
Мальта — офшор. Рай для отмывания преступно нажитых денег.
Вероятно, работа в экономической сфере окончательно меня испортила, поэтому про туризм вспоминаю уже после.
Ладно, скоро узнаю.
Глава 38
Марат на взводе. Ощущаю его напряжение взмокшей кожей. Наблюдаю за резкими, отрывистыми движениями, улавливаю заметную перемену в повадках дикого зверя. Также начинаю переживать. Чисто автоматически.
Впечатление, точно воздух пронизан электрическими разрядами. Чуть что — мигом закоротит.
В чем дело? Неужели его безумный папаша действительно отдал приказ уничтожить жертву без долгих церемоний?
— Тебе нужно переодеться, — бросает Марат. — Быстро."
"— В смысле? — суть и правда доходит с трудом. — Зачем?
— Все мужики вокруг пялятся на твои сиськи, — поворачивается и окидывает тяжелым взглядом, к полу припечатывает. — Слюной исходят.
— Что? — роняю еле слышно. — Ты же сам это платье купил.
— Купил, — криво усмехается, хватает под локоть, тащит в сторону.
— Бред, — выдаю судорожно. — Никто не смотрит. Ну, почти… просто вечерний наряд плохо вписывается в подобное место. В дорогу принято надевать удобные вещи.
— Ну, значит, оденем тебя удобнее, — хмыкает. — Вперед.
Черт. Почему любая, даже самая безобидная фраза в его устах звучит жутко? Готова поспорить, ему ничего не стоит содрать мой наряд прямо тут. Посреди терминала.